tag:blogger.com,1999:blog-101125752024-03-13T12:00:43.577-06:00::El EcoCósmico::El eco cósmico me respondió a gritos la existencia...ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.comBlogger387125tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-35890285962351204542014-06-30T17:03:00.000-05:002014-06-30T17:09:34.813-05:00Casarse en tiempos del Mundial<br />
<div style="text-align: justify;">
<b style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Casarse en tiempos del Mundial</b></div>
<span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #eeeeee;"><span style="background-color: black; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><br /></span></span></div>
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">
<span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span></span><br />
<span style="background-color: black;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Este fin de semana estuvo lleno de contrastes. Apenas el sábado se casaron en Morelia dos de nuestros mejores amigos. A él lo conozco desde la infancia, así de añeja y transparente es nuestra amistad. Con ella no es diferente, puedo decir que también la vi crecer después de cerca de diez años de conocernos; aquella chava temerosa que se aventó venir al gran circo qu</span><span class="text_exposed_show" style="color: #eeeeee; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">e es esta ciudad, es hoy una mujer plena y encantadora.</span></span></div>
<span style="background-color: black;"><span style="color: #eeeeee;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">El cariño que siento por ambos es enorme.</span><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"> </span></span></div>
<span style="color: #eeeeee;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline;"><div style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">Y así de enorme fue su fiesta. Todos pensamos que la lluvia arruinaría la celebración, a juzgar por las cubetadas de agua que nos cayeron en la carretera, prácticamente durante todo el camino. Pero nos equivocamos. Ese día nos favoreció con un sol resplandeciendo en cada una de las esquinas del jardín. La ceremonia fue íntima y calurosa. Fotos y abrazos, eran sonrisas por todos lados, magnificadas después por el sabor de la cuidadosa selección de platillos michoacanos que llenaron nuestras mesas y, claro, nuestras barrigas. A pesar de que fluyó mucho alcohol, todos lo mantuvieron en el punto exacto para que no terminara en la impertinencia, exceptuando el hecho de que terminamos cantando a grito pelado, como si fuera el Himno Nacional, los éxitos de Kabah, OV7, Jeans y Litzy. Estábamos felices así, desinhibidos. El gozo fue total en todos los sentidos, tanto para los novios como para todos los invitados. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">Con esa felicidad a cuestas nos fuimos a dormir pasada la media noche. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">Al otro día, los novios tuvieron la amabilidad de conseguir un espacio (un bar, pues) para que todos nosotros, sus amigos exiliados futboleros, pudiéramos recalar un par de horas, o tres si las cosas se complicaban con los malditos penales. Con la misma amabilidad colocaron carnitas en el centro de las mesas y todos fuimos uniformados con la camiseta verde de nuestro equipo. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">Había un sentido de pertenencia y confianza en esta Selección. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">La victoria era más que esperada, era ya un hecho para muchos. Algunos hablaban del calor jugando a nuestro favor, pero otros pensábamos en que este equipo tenía algo diferente en comparación con el de otros mundiales. Se les veía mucho más confiados en lo que hacían y en lo que eran capaces de hacer. Creíamos que ya habían vencido ese miedo de siempre después de la medalla conseguida en Londres; la medalla que ahora nos sabe a chocolate. No sé si nos equivocamos, lo cierto es que después de el gol de mago que nos regaló dos Santos, el equipo se volcó atrás, olvidándose de sus principios: "se asustó de su propio poderío y se refugió en su área como en el regazo materno", dice Juan Villoro con suma razón. Finalmente, a uno se le pasa el tiempo –por no decir, la vida– viendo cómo en cada Mundial no nos llega ese brinco de calidad tan esperado... siempre se nos va de las manos en la última hora, en el minuto certero, en el "ya merito". Hoy, lunes, ya hablamos de las promesas que nos esperan para el Mundial de 2018: son chicos que apenas sobrepasan los veinte años. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">Lo más triste es que cuando dieron el pitazo final, después de los 8 minutos más largos y desesperantes de nuestras vidas, volteé a ver a mi alrededor y todos, los mismos con los que disfrutamos la noche anterior, tenían la cara desencajada y la vista perdida en la tele o en el fondo de las botellas de cerveza ("Yo no estoy triste, a mí qué, a mí me gusta el americano", me dijo uno de ellos en su negación). Supongo que esa era también mi propia imagen. Cómo es el futbol, cómo nos cambia tanto. De pronto, vinieron a mi recuerdo esos mismos rostros de hace 20 años (¿dije 20 años?), de la gente que conozco desde entonces, lamentándose con Jorge Campos tirado con la cara sumida en el pasto. Nadie lo podía creer, a nadie le gusta ver la película con el mismo triste final un sinnúmero de veces: el mito del eterno retorno en su apogeo. </span></div>
<div style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">Así que de inmediato tomamos las llaves del auto, nos despedimos con cierta premura, y emprendimos la huida sin saber qué decirnos. Estoy seguro que si hubiéramos tenido una victoria que contar, la fiesta del día anterior habría encontrado su exacta réplica dominguera. En vez de eso, como síntoma de la derrota, decidimos anticipar nuestra vuelta a casa, así como lo acababa de hacer esta Selección: el equipo que siempre nos arranca un "nunca habían jugado así", hasta que llega el próximo Mundial y se nos va en un suspiro.</span></div>
<div style="background-color: black; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><br /></span></div>
<div style="background-color: black; text-align: justify;">
<br /></div>
</span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span></span></div>
<span style="background-color: black;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Notas del final:</span></div>
<span style="background-color: black;"><span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><span style="background-color: black; color: #eeeeee;">1. Sin que sea excusa, Robben se tiró un clavado para que le otorgaran un penal. Hagamos memoria y también en el Mundial pasado Argentina abrió el marcador con un gol en claro fuera de lugar. Parece que en octavos de final también jugamos contra el árbitro.</span></span></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><span style="background-color: black;">
</span><span style="color: #eeeeee;"><div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">2. Este equipo sí tenía algo diferente, más allá de la energía del Piojo… dos jugadores están actualmente inactivos por fractura: ambos se lesionaron jugando para la Selección.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">3. Ya sé qué se sentiría irle al Cruz Azul.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">4. Las promesas para el futuro, jugadores de mi Pachuca: Jurgen Damm, Miguel Herrera Equihua, Rodolfo Pizarro y Marco Bueno. Sin olvidar a Héctor Herrera que va a llegar en plenitud.</span></div>
</span></span>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-6822246309196227332014-06-30T16:57:00.006-05:002014-06-30T17:08:57.838-05:00Cerrar un ciclo<div>
<span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><b><span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Cerrar un ciclo</span></b></span></div>
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"></span></span><br />
<div>
<span style="color: #eeeeee;"><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><span style="background-color: black; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><br /></span></span></span></div>
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">
Oficialmente, hoy apareció en mi historial un bonito 10 con don Lorenzo Meyer. Cursé con él en el posgrado de Historia una materia sobre la política en la ficción mexicana del siglo XX. Me evalúo con un ensayo y dos exposiciones: una del "Complot Mongol" de Rafael Bernal y otra sobre "Un asesino solitario" de Élmer Mendoza.</span><span style="font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"> No conocía ninguna de las dos novelas, las dos lo sorprendieron</span><span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">, según me contó.<br />Y todo esto lo expongo aquí no por presumir, sino porque así cerré un ciclo de vida que demoró en culminar cerca de 10 años. Cuando por primera vez fui honesto conmigo mismo y decidí darme de baja del ITAM, cual soldado, muy a pesar de la vergüenza que sentía con mi padre, declarándome "incompetente en materias del mercado", como canta Fito Páez. Reprobé Economía I cuatro veces seguidas. En uno de mis últimos días, un profesor, cuyo nombre recuerdo sin rencor, y que si lo mencionara seguramente lo reconocerían por algunas entrevistas que da a medios nacionales, literalmente me dijo que "hay gente que de maceta de corredor no pasa": se refería a mí. Nunca antes había contado esto porque nunca antes me había sentido así de humillado. Tenía menos de veintidós años. Me fui por la puerta de atrás, como perro regañado.<br />Y ahí me tienen, perdido, buscando lugar por todos lados, preguntando en todas las universidades posibles si me revalidarían las materias que sí había acreditado; matemáticas y contabilidad entre ellas, orgullosamente, con su respectivo 6. Cuando mi padre me dijo que, decididamente, no invertiría ni un peso más en ninguna otra universidad privada (¿o fui yo quien pensó eso por pura pena?), llegué al COLMEX; en parte recriminándome por nunca oír a mi madre que siempre me dijo que yo debí de haber estudiado historia en donde fuera. Pero en ese entonces, cual colmo en mí para este caso, tenía pretensiones económicas, y bastante altas.<br />En el COLMEX recibieron mis documentos para Relaciones Internacionales y, no sé cómo, pasé a la segunda etapa en el proceso de selección: una entrevista. Ese día me recibió el mismo Lorenzo Meyer quien, hojeando mis papeles, y prácticamente sin mirarme, me dijo que no me podían recibir porque ya había cursado más de dos años en la misma carrera a la que aspiraba. Cerró el folder y me lo devolvió en ese mismo momento. Sentí que me habían despedido. Ya no recuerdo qué hice al salir, es muy probable que me haya ido a llorar al Six Flags.<br />Pero la misma montaña rusa de la vida me trajo a la UNAM. Lo demás es historia ya conocida para muchos de ustedes. Todo esto se lo conté a él el día que amablemente nos invitó a comer a su casa para celebrar el fin del semestre. Salíamos con algunas copas encima, estaba lloviendo, y aprovechando el valor que me suele dar el vino, y la íntima confianza que por momentos inunda al alumno con su maestro, se lo confesé de golpe. Evidentemente me dijo que no se acordaba de mí, y no esperaba lo contrario. Sólo quería que lo supiera. "¿Y finalmente qué piensa hacer ahora?", me dijo. "Pues ya ve, me moví a la literatura y por ahí me voy". "Oiga, qué bueno, pues siga por ese camino, pero no se va a hacer rico", me dijo sonriendo, antes de despedirse de mí para después abrirme el portón de su casa.</span></span>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-79876281590892941162014-04-21T20:41:00.002-05:002014-04-21T20:42:50.541-05:00Al tío Carlos<span style="background-color: black; color: white; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">Me pasa siempre que me siento ante la computadora dispuesto a adelantar la tesis. Abro esta red social que, a pesar de todo y de todos, no la considero tan "maldita" como algunos; finalmente, compartir memes para ejercitar la ironía, exponer puntos de vista y compartir enlaces interesantes con mis coterráneos letreros me sigue pareciendo una actividad redituable.</span><br />
<span style="background-color: black; color: white;"><span style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">Pero hoy fue un poco diferente, lo</span><span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;"> que detuvo mis actividades fue la fatalidad que, tristemente, en nuestros días sólo se comunica así: a medias, entre líneas, como sin querer. En días anteriores vi que algunos de mis familiares en Guadalajara y Morelia habían posteado notas que dejaban entrever que alguien en la familia había muerto. No quise preguntar para no arruinar mis vacaciones en la Huasteca, estúpidamente. No sería alguien cercano, pensé, mi madre ya me habría llamado. Hoy, sin embargo, los comentarios de estas publicaciones las volvieron a sacar a flote y esta vez no pude contenerme a hacer lo que debí desde un principio por pura amabilidad, aunque a la larga se pudiera tratar de un pariente desconocido: abrir una "ventanita" y preguntar desde mi encierro ególatra: ¿Quién se murió?<br />Se murió mi tío Carlos. Efectivamente, no era un tío con quien tuviera una relación cercana. Exprimo en mi memoria y son muy pocos los recuerdos que tengo de él, pero ahora que lo pienso detenidamente, lamento muchísimo su muerte no por esos recuerdos que me faltan, sino por todas las historias que no pude escuchar de su boca. Podría decir sin temor a equivocarme que el tío Carlos era el mayor cuenta cuentos que jamás vi y escuché. Y en verdad, conozco a muchos, y muy buenos. Relataba historias fantásticas, increíbles, imposibles, pero nunca de mentiras. Era un prestidigitador al puro estilo de la película "Big Fish", de esos chapados a la antigua, a los que ya no se les escucha ni presta atención ante la incredulidad postmoderna. Mi madre me contó que uno podía encontrárselo "por ahí" en el centro de Uruapan, y decir amablemente: "Pásale a mi oficina". Su oficina era, en realidad, una banca en el parque, a la que le arrimaba un pedazo de cartón como cortesía, en consideración a las posaderas de sus invitados. Porque las pláticas con él eran largas, de nunca acabar. Y justo así fue la ultima que tuvimos con él, la última en la que yo estuve presente, hace justamente un año. En aquella ocasión nos relató un montón de historias sobre busca tesoros, de aquellos tiempos que tuvo de gambusino en las que encontró algunas monedas, un camión imposiblemente enclavado en una colina, y sobre los fantasmas que resguardan sus tesoros. Ese día pensé que aunque él se lamentara de no haber encontrado mucho, en realidad no buscaba otra cosa sino historias, muchas de las cuales hoy se quedan enterradas.<br />En fin, con estas breves líneas lo recuerdo y le dedico estas palabras que escribí en mi Tuiter después de platicar con él:<br /><br />El tío Carlos ha dedicado gran parte de su vida a contar historias y a buscar tesoros. Dice que para ambas basta una sola cosa: creer.<br /><br />Una pena que se me haya muerto el tío que me contaba las historias, así como dicen que Rulfo decía.</span></span>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-10665220197666138712014-03-26T21:13:00.001-06:002014-03-26T21:13:09.434-06:00Por el color de mi short
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<!--StartFragment-->
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b><span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">Por el color de mi short<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">Lo compré hace no mucho tiempo en una barata de alguna tienda
departamental. Por menos de 200 pesos bien valía la pena obviar que debajo del
short azul sobresalía una especie de licra de color naranja fosforescente.
Pensé que la licra resultaría sumamente confortable, que me evitaría
rozamientos incómodos a plena carrera y, claro, algún tirón o desgarramiento en
los muslos. En realidad me importaba un verdadero pepino que tuviera una licra
naranja fosforescente debajo, más aún si estaba en descuento. Supuse una ganga,
un 2x1, sin imaginar que al día de hoy lo llegaría a considerar una especie de
prenda maldita que, ante el juicio de algunos conductores, cuestionaría mi
heterosexualidad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">Llegué a esa conclusión hoy por la mañana, contando
la enésima vez que me mienta la madre un taxista quien, tal parece, relaciona
la homosexualidad con el color de la vestimenta. Ya me habían gritado “joto”
desde un carro en otra ocasión y hoy, haciendo memoria, recordé que vestía esta
misma prenda. No es que me resulte ofensivo, simplemente no entiendo qué
relación encuentran estos homínidos entre un color y las preferencias sexuales
de los demás. Su ecuación es más o menos así: si un “joto” va en la bici, le
puedo aventar el carro, mentarle la madre y no hay consecuencias. Porque los
“jotos” son “jotos” y ya. Pero hoy fue
diferente. Sucedió así: <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">Recorría en medio del tráfico avenida Sonora para
cruzar Chapultepec. Un taxista se acerca a mis espaldas intempestivamente y a
la distancia comienza a revolucionar el motor de su Tsuru 4 puertas sin aire de
forma amenazante. Intenta rebasarme, pero no le doy la oportunidad, finalmente
yo venía ocupando mi carril según el reglamento de tránsito: extrema derecha.
Sigue con los acelerones. Después ya trae la ventana abierta, grita cosas que
no alcanzo a distinguir por distancia y el ruido del tráfico. Me toca el claxon
recordándome a mi madre, una y otra vez, como si con su pito pudiera hacerme
desaparecer. Después logró cambiarse de carril y pasarme, pero, malas noticias:
nos tocó el rojo del semáforo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">Por supuesto que yo ya estaba más que encabronado.
Supongo que quien se veía amenazante ahora era yo, porque en cuanto hizo alto
total, subió su ventanilla. Me acerqué y le toqué, una o dos veces, sin mirarme
extendía las manos como si no supiera lo que pasaba. Volví a tocarle la ventanilla,
abrió sólo un poco, dubitativo, blanco. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">“Venimos tranquilos, ¿o no venimos tranquilos?”, le
dije posando mi mano derecha sobre su puerta. Asintió como si no hubiera
terminado de escuchar lo que le decía. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">“Pues a mí usted me parece muy nervioso acelerando
el carro. ¿Qué tanto me gritaba allá atrás?”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES"><span style="color: #cccccc;">No supo qué decir, dijo algo entre dientes que no
sé si fue una disculpa o un insulto. Pero ni una palabra salió de su boca.
Finalmente, seguí mi camino, mientras él se quedó ahí estampado en el tráfico. Había
puesto en su lugar a uno de los tantos que se creen dueños de la ciudad, con mi
short azul con licra naranja fosforescente muy bien puesto. </span><o:p></o:p></span></div>
<!--EndFragment-->ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-21502406916539616742014-02-19T22:50:00.001-06:002014-02-19T22:50:13.895-06:00Pon tu oído<br />
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Berlin Sans FB Demi, sans-serif;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYkdVDZPCaZxU4I0DaCFPTrk0vnPO2YIKmlN0GdVrUR6nlDIY0YF465d-6i-EwDU_d_qfZQD77fq5dq7KiqDUd3q4ZoeQNrM1DdIs3DUMQomgQSWQ4eB1Meomuwgxy_5f0p9jBvA/s1600/%C2%BFRi%CC%81o+de+plata%3f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYkdVDZPCaZxU4I0DaCFPTrk0vnPO2YIKmlN0GdVrUR6nlDIY0YF465d-6i-EwDU_d_qfZQD77fq5dq7KiqDUd3q4ZoeQNrM1DdIs3DUMQomgQSWQ4eB1Meomuwgxy_5f0p9jBvA/s1600/%C2%BFRi%CC%81o+de+plata%3f.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: Berlin Sans FB Demi, sans-serif;">Sin mucho que agregar comparto este poema que, desde Uruguay, me ha dedicado mi amigo Xavier Duarte Artigas. Agradecido por eso y, sobre todo, por el "tiempo de abrazar".</span></div>
<span style="color: #f3f3f3; font-family: Berlin Sans FB Demi, sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #f3f3f3; font-family: Berlin Sans FB Demi, sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #f3f3f3; font-family: Berlin Sans FB Demi, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif;"><b><span style="color: #f3f3f3; font-size: medium;"><br /></span></b></span>
<span style="font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif;"><b><span style="color: #f3f3f3; font-size: medium;"><br /></span></b></span>
<span style="font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif;"><b><span style="color: #f3f3f3; font-size: medium;"><br /></span></b></span>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: Berlin Sans FB Demi, sans-serif; font-size: medium;">Para ITOCUAZ, un amigo del alma, señor en las letras de un admirable México, país de la dolida y candorosa América, que nos ha prestado generosamente su corazón.</span></div>
<span style="font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif;"><b><span style="color: #f3f3f3; font-size: medium;"><br /></span></b></span>
<span style="font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif;"><b><span style="color: #f3f3f3; font-size: medium;"><br /></span></b></span>
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif;"><b><span style="font-size: medium;">Pon tu </span><span style="font-size: 19px;">oído</span></b><br /></span><br />
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">Pon tu oído sobre el angosto tabique en el que alguna vez reposó,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">mi retrato.<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">Vestigio opaco,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">óseo,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">extrañamente terráqueo,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">inexplicablemente polvoriento;<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">cuánto silencio.<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">Como puedas trata de escuchar,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">haz el esfuerzo de enamorar tu oído con mi canción,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">muda con la mirada al guijarro en pimpollo de flor;<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">búscame en la rumorosa sordina de tu propio silencio,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">que enmudece cualquier otro silencio.<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">Es zumbido,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">ajeno a los que antes oíste,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">después.<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">Es plano,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">libélula en su forma de ninfa acuática,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">inexorablemente moribunda.<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">Es queja,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">música entre los sones de la turbulencia,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">llanto de contrafagot que se parece a corazón,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">desconsolado.<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">Inmensa ola de mi naufragio privado,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">minúsculo;<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">fondo del mar tan sólo visible por ojos muy abiertos,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">de alguien que ha muerto y todo lo contempla,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">en el dorado marco,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">secreto,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">interdicto,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">de 2 o 3 cosas cobijadas en la limpidez de lo blanco,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">transparente;<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">copo de nieve en su caída lento,<u></u><u></u></span></div>
<div align="center" style="text-align: center;">
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;">tan sólo sostenido por la roseta de su cristal.</span><br />
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;"><br /></span>
<span style="color: #f3f3f3; font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;"><br /></span>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif;"><span style="color: #f3f3f3;">Xavier Duarte Artigas</span></span></div>
<div>
<span style="font-family: 'Berlin Sans FB Demi', sans-serif; font-size: 14pt;"><span style="color: white;"><br /></span></span></div>
</div>
ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-16086687241870298942014-02-16T20:00:00.001-06:002014-02-16T20:00:04.154-06:00En una tocada de SKA
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><span style="color: #f3f3f3; font-size: large;">Nos
invitaron entre latas de cervezas tiradas en el suelo de la Combi. Lo hicieron
con un brillo en los ojos que no podían esconder con facilidad, a pesar de la
evidente borrachera. La banda, por fin, estaba ascendiendo peldaños y tendría
una presentación en el Foro Reforma. 15 del 2 del 14. No es porque tuvieran
urgencia por tocar en un escenario como este, alternando con bandas que todos
conocen en el medio como Inspector, es que sabían que aquello que comenzó como
un <i>hobby</i> mata tiempos se había
convertido al paso de los años en algo más, algo que se toma muy en serio:
sudor y alma puestos en un instrumento que de alguna forma ahora es parte de su
cuerpo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><span style="color: #f3f3f3; font-size: large;">Vuelvo al pasado y los miro dar ese brinco que los llevó de
escuchar <i>cassettes</i> en los patios a la
idea de formar una banda, entre amigos, entre nosotros, nomás porque sí… una
banda que empezaba desacompasada, apenas con un <i>tarará</i> de la guitarra acompañada con <i>tururún</i> del saxofón. <i>Tararán</i>
y <i>tururún</i> irrumpiendo la tranquilidad
de las tardes sabatinas de la calle Solimoes, en Valle 3, barrio al que la
mayoría pertenecemos y nos sentimos orgullosos de ello. La sorpresa de todos en
la calle era evidente, ¡vaya, los pinta paredes y patea zaguanes por fin
estaban haciendo algo medianamente de provecho! Los grandes le enseñaron a los
chicos, “¿qué quieres tocar? Cómpralo y tráelo, y después vemos”. Y así se
fueron uniendo, bajo, bongos, batería, trombón, trompeta, teclados y la familia
se fue haciendo mucho más numerosa. Recuerdo también que en la primera
alineación de la banda había un torpe acordeonista, quien escribe estas líneas,
que decidió mejor hacerse a un lado al reconocer la lentitud de sus dedos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><span style="color: #f3f3f3; font-size: large;">Mi lugar estaba, indudablemente, del otro lado del
escenario, mirándolos de lejos, atestiguando aquellas primeras tocadas en
patios y cocheras –la de mi abuelita, entre ellas– para llegar a los pequeños
galerones “como tripas” en donde el calor inunda la visión, pasando por los
terrenos baldíos entre gallinas y perros. Aquellas primeras tocadas en las que
tenían que subir con algunas cervezas encima, quizá para vencer el miedo,
aunque eso significara al cabo de un rato un “pausa, pausa, que este cabrón
tiene que ir a mear”. Desde Ecatepec hasta Chalco, desde la Pensil a la Roma,
comenzaron a tocarle, a cantarle, a la ciudad que les dio un nombre. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><span style="color: #f3f3f3; font-size: large;">Por eso, al menos para mí, la tocada de ayer significaba
mucho. Siempre se nos dice que salir por la puerta de atrás es muestra de un
rotundo fracaso, pero nadie ha dicho lo que significa para una banda entrar por
esa misma puerta; mientras enfrente, afuera, espera un público que ha invertido
un poco (o mucho) para pasarla bien, para armar el <i>slam</i> y mover los huesos al ritmo de SKA. Porque vi a mis amigos
siguiendo su camino sin mirar atrás, citando a una banda argentina del gusto de
todos, y sus caras destellando en el reflejo de los metales, de las cuerdas, de
la luz. El <i>tararán</i> y el <i>tururún</i> encontraron su espacio y tiempo en el ritmo de una canción de La Cisiriska. <o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman';"><span style="color: #f3f3f3; font-size: large;">Al
final de la tocada, me contaron que estaban pensando en la posibilidad de
invitar a un chico del barrio, que apenas comienza a conocer su saxofón, para
un palomazo… y no me queda más que ponerme la camiseta que compré al salir del
lugar y silbar mi canción favorita: “Sigue soñando”.</span></span><!--EndFragment-->ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-65957160435178015012013-11-09T01:17:00.000-06:002013-11-11T19:26:23.175-06:00Adiós Topanga<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZZN1piW-pTGnpeVzbXqG2SGrdnQXMpWQMdb8mwRTdJhA4NMJ_Z-Ftdof7w8jmTwo91DWvVKJHQnwojns-9P7uy9HaOIlZ165TrOAsI-XGe5ptZw_hn14nq7s-cGDA1BgNyNfuKA/s1600/DSC00109.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZZN1piW-pTGnpeVzbXqG2SGrdnQXMpWQMdb8mwRTdJhA4NMJ_Z-Ftdof7w8jmTwo91DWvVKJHQnwojns-9P7uy9HaOIlZ165TrOAsI-XGe5ptZw_hn14nq7s-cGDA1BgNyNfuKA/s320/DSC00109.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy me llamó mi hermana Diana. Con la voz entrecortada me dijo que ya era hora, que no aguantaría más y que ya no podía mantenerse en pie. No supe qué decir. En pocos minutos remonté mis recuerdos al momento en que ella llegó a casa, yo no tenía más de quince años. Fueron tantas las veces que repetí esas historias fantásticas, que me ponían a mí mismo junto a una Golden Retriever en un auto convertible, que mi tía consideró buena idea ayudarme a cumplir parte del sueño con una perrita de no más de cinco meses. Nos la trajo desde León en una jaula para cachorros. Apenas y comenzaba a caminar, a bostezar y a lanzar pequeñas mordidas al aire. Y así como la imaginé por primera vez, inspirado en alguna serie gringa, también le dimos un nombre pensando en "Aprendiendo a vivir", una serie que seguíamos todas las tardes al volver de la escuela. Inocentemente la nombramos Topanga, porque era güera y porque creímos que nadie más podría tener una perra igual, que se llamara así. Y creo que no nos equivocamos. Aprendiendo a vivir me hizo olvidarme del coche convertible, que es lo que menos importaba de la historia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Recuerdo que mi padre no la quería en casa. No nos iba permitir tener a un animal tan grande en un patio tan pequeño. Pero ese asunto lo resolvió Topanga en menos de un mes. Con un poco de cariño se aseguró un hogar y se quedó a vivir con nosotros por trece largos años; el tiempo justo en que un perro debe vivir, ni más ni menos, o eso es lo que dicen. Después vino el cambio de casa. Mi padre siempre deseó una casa con jardín, trabajó mucho para ello, pero con ella en la familia el jardín se volvió una necesidad imperiosa y después una realidad: su morada entre naranjos y pinos. </div>
<div style="text-align: justify;">
La perra de la que hoy nos despedimos nos vio crecer a mí, a mis hermanas, a todos mis primos y a nuestros amigos; todos ellos seguramente tienen al menos un buen recuerdo de ella. Nunca le negó el saludo a nadie y nunca se negó a juguetear, a acompañarnos en nuestras primeras borracheras de madrugada o en los días de honda tristeza. A decir verdad, desconozco si tenía el sentido de la agresión. No sabía morder la gordita. </div>
<div style="text-align: justify;">
Topanga siempre estuvo ahí. Aún la veo sentada a las espaldas de mi padre, esperando que se resbalara de la mesa un trozo de pan o que de sus manos volaran un par de tortillas que devoraba con sus dientecitos chuecos. También es coprotagonista de la foto que con mayor amor resguardo de mi madre: ambas en el jardín de nuestra nueva casa, mi madre sentada en la silla que pendía del duraznero y ella a sus pies, recostada sobre el pasto, con una pelota amarilla y visiblemente sonriente. Orgullosas, una de la otra. </div>
<div style="text-align: justify;">
Es justo así como queremos recordarla, lejos de las gotas de sangre por el suelo y de las siestas interminables, de los ojitos cansados y del tumor del tamaño de una toronja. Nos quedamos con la colección de piedras en los rincones, con los arañazos en la puerta por el terror que le provocaban los cohetes y los truenos, con sus revolcones de tierra después del baño, con las visitas al veterinario a rastras, con su miedo a viajar en coche, con los hurtos fugaces de pasteles recién horneados, con los secretos contados a sus orejas suaves y, sobre todo, con su capacidad inagotable para ahuyentar a los fantasmas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Uno termina amando tanto a estos seres, aguantando sus fechorías, limpiando sus rastros, recogiendo sus escombros. Uno los termina amando tanto, siempre atenidos a la regla que jamás se rompe, salvo la mezquindades del destino: siempre se mueren antes que uno. Aquí nos quedamos viendo cómo nos dicen adiós sin decirlo, rompiendo un "te voy a extrañar" en nuestro pensamiento con un profundo suspiro que anuncia su despedida. Y aquí nos quedamos, viendo cómo nos quedamos solos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos volveremos a ver, compañera. Te veo al cruzar el río. </div>
ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-41097659134982776652013-05-29T18:30:00.004-05:002013-05-29T18:30:47.056-05:00El séptimo piso<br />
<b>El séptimo piso</b><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Tengo una vecina brasileña. Es modelo, y se nota. Su novio también es mi vecino, es brasileño, es modelo, y también se nota. Él hace comerciales, lo podrían reconocer si vieran con atención el de Gillette o el último de Nextel. A ella no la he visto en comerciales, pero sé que es modelo, y lo vuelvo a repetir: se nota. Se nota mucho; no en su cuerpo, sino en su cara.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ahí me tienen en la planta baja, a la espera del elevador, pensando en la mala suerte que tengo, ya que, invariablemente, cuando llego yo, siempre tengo que ver los foquitos en descenso desde el octavo piso. Ya venía el elevador por ahí del 7º, cuando llegó mi vecina, alumbrando todo el pasillo. Ni la volteé a ver, creo, pero sabía muy bien que era ella. Me dio las buenas tardes y yo le contesté de tal forma que mi amabilidad no la llevara a pensar que soy un sucio pervertido. 6-5 ¡Qué idiota soy! ¿Habré sido indiferente en mi saludo, o un poco grosero? 4-3 ¡Pero qué bien habla español, ni se nota que es extranjera; pero debí saludarla en portugués, como muestra de cortesía, como lo he hecho con su novio! 2-1 ¿Les exigirán a las modelos extranjeras que perfeccionen su español? ¿Será que les interesa lo que dicen y que lo que dicen esté bien dicho, que suene bien? Pues ella suena, huele, y se ve muy bien.</div>
<div style="text-align: justify;">
PB. Se abren las puertas. El terror.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por supuesto, como haría cualquier caballero, la dejé entrar en primerísimo lugar. Ella, como toda una dama, me preguntó a qué piso me dirigía, colocando sus dedos largos, sus manos limpias, en los botones grasosos del elevador. ¿A qué piso vas?, me volvió a preguntar, por segunda vez, y seguro a esa altura creyó que estoy pendejo, o que soy un maldito pervertido, y que me la imagino desnuda como todos los asquerosos sin clase que le silban en la calle. ¿A qué piso voy? Ah sí, al 7... Y ella puso el botón 7, me sonrió, y se recargó suavemente. Pero porqué dudó un poco al presionar el botón... ¡Pero qué estúpido soy! ¡Sí, ya sé, ella vive en el 7, pero yo no vivo en el 7! ¡Yo me bajo en el 6! Idiota, idiota, idiota. Silencio total en 1x2 m2. 7 números pasaron, ahora en forma ascendente, y no sabía qué demonios hacer, si colocar el botón con el piso que me corresponde a mitad del camino, y revelarme como un tarado total o, o, o...</div>
<div style="text-align: justify;">
Piso 7. Abren las puertas. De nuevo el terror.</div>
<div style="text-align: justify;">
Salió lentamente. Me volvió a sonreír, o eso me pareció, y se despidió de mí con un hasta luego. Una leve pausa. ¿Esperaba que fuera con ella? Por supuesto que no, si sabía muy bien que yo era un polizonte y que viajé de más un par de minutos. Las puertas se cerraron de nuevo, como en cámara lenta, y de inmediato me dirigí a mi destino: el 6º piso. Mordiéndome los labios, ya frente a mi casa, ahora lo lamento todo, seguro se fue pensando que soy un idiota o un acosador, o ambas cosas. ¡Pero qué estúpido soy! Pero mañana, sin falta, si la vuelvo a ver, le pido una disculpa por este incidente que espero no vuelva a repetirse. </div>
ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-18892136720968196372012-10-20T11:25:00.005-05:002012-10-20T11:26:27.358-05:00Viaje a Villahermosa<span style="background-color: black;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">Diría que viajé con absoluta tranquilidad en el 2538 de Interjet, si al menos mi hermana no hubiera tenido la bondad de reservarme un asiento entre un gordo con muchos huevos o mucha panza, a juzgar por su evidente incapacidad de cerrar las piernas, y una anciana que suspiraba cada vez que se acomodaba: pedorra. Después de inhalar uno o dos de sus suspiros, y al tiempo en el que el piloto nos daba </span></span><span style="background-color: black; color: #f3f3f3; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">la bienvenida, aproveché los últimos minutos de celular encendido permitido para enviarle un SMS a mi hermana: ¡qué poca madre,no ves el tamaño del animalito y me metes en un asiento B! Su respuesta fue sorprendente: para que te roces un poco con la humanidad. Parecía que su intención era hacerme sufrir, no ya al ponerme en un asiento B, sino junto a una vieja suspirante. Su coartada era perfecta y el olor a humanidad nauseabundo. </span><br />
<span style="background-color: black;"><span style="color: #f3f3f3;">
</span></span></div>
<div class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; text-align: left;">
<span style="background-color: black;"><span style="color: #f3f3f3;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: #f3f3f3;">El gordo se quedó dormido al poco tiempo y la mujer siguió suspirando, aún dormida, aún en sueños. Al rato pasaba ya el carrito de "la botana de cortesía". Al ver lo que ofrecen las azafatas (sobrecargos, me corregiría con cara de "qué pendejo es éste" una buena amiga) como cortesía, llegué a la conclusión que ésta se reduce a una pinche bolsita de Rancheritos (de las pequeñas que venden en los cruceros a 5 pesos). Y tan caro que sale el vuelo. Pero eso no es lo más lamentable, sino la estupidez que tienen algunos para subirse a un avión y pedir solamente agua, servida en vasos mucho más pequeños que los de mi dentista. ¡Qué no se dieron cuenta que si piden un refresco, una cerveza, no les queda más remedio que darte la lata completa! ¡Pidamos latas completas, porque pedirles agua significa ahorrarles unos pocos pesos y por supuesto que no queremos eso!</span></div>
<span style="color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;">
</span><div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">El vuelo a Villahermosa dura poco menos de una hora y veinte minutos, por lo que no puedo alargar demasiado estas líneas; cosa que haría, si tan sólo no tuviera que levantarme a hacerla de perrito bailarín: orinar en una avión. Pedí una Corona y me tomé la lata completa sin pensar mucho en las consecuencias. Me levanto y despierto al gordo huevudo, que prefiere levantarse antes que cerrar las piernas para dejarme pasar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black;">Voy a orinar. El avión está a punto de aterrizar.</span></div>
</span><div style="background-color: white;">
</div>
</div>
ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-32526739564171045362012-10-20T11:06:00.003-05:002012-10-20T11:06:24.325-05:00El contrato<br />
<span style="color: white;">El día de ayer tuve el honor (iba a escribir "suerte", pero me pareció una grosería) de firmar (por fin) el contrato que me acredita como "Profesor Titular de Asignatura nivel A" en la Facultad de Filosofía y Letras. Me estaba sintiendo verdaderamente grande cuando en letras pequeñas descubrí una palabra que extinguió mi experiencia celestial: interino. Inmediatamente después de darme cuenta, pregunté a la funcionaria si me iban a dar credencial de profesor. La respuesta fue afirmativa. No me importó si interinamente o no, pero me imaginé entrando en los estacionamientos de la UNAM con mi credencial, sin que nadie me detenga y, con gestos de "pobre diablo", me mande a buscar un lugar en los últimos cantos del Estadio: en donde van los estudiantes buenos para nada. Ahora no, subiría de nivel y me abrirían las puertas en todos lados con un "pase profesor". Tendría mayores descuentos en librerías, museos y demás, pero sobre todo eso... ¡Una marcha fúnebre!</span><br />
<span style="color: white;">Así es, resulta que si me muero en este año de interinato, mi marcha fúnebre y su respectivo velorio será auspiciado por mi Alma Mater. Me sentí emocionado. Los imaginé a muchos de ustedes embutidos en su playera de los Pumas, echando goyas a mi paso y colocando un cartoncito con mi nombre encima del ataúd. ¡Como todo buen académico y profesor de nuestra Facultad!</span><br />
<span style="color: white;">Pero mi emoción disminuyó considerablemente al ver con número y letra la cantidad que me pagarán mensualmente. Lo reservo para mí con digna secrecía. Nada que ver, en cambio, con lo mucho o poco que vale la prima del seguro de vida que otorga la Universidad. Es extraño pensar que, interino o no, profesor de nivel A o no, uno vale mucho más muerto que vivo: justo como todos los profesores, universitarios o no, de este país... o su gran mayoría. De repente recordé que en uno de estos días vi que la Maestra declaró que no era "sirvienta" de nadie, y regaló a todos los agremiados que le aplaudían con gran emoción una computadora. Después se despedía oliendo a Chanel; calzando unos Prada, pisando más o menos 7 mil pesos que bien podríamos considerar un salario digno para un profesor joven de nivel A.</span><br />
<span style="color: white;">Pero no me quejo más. De hecho, no importa: a mí me dan una credencial de profesor de la UNAM el próximo mes. </span><br />
ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-80639964469416304172012-09-25T20:47:00.000-05:002012-09-25T20:47:16.827-05:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Q06sSivCvKuBplnosQXNCMNM1FHuEk5g-1yAknzhJWfmPL4GQ0hcXq2qTq85MoR1MZ5DqnKvbu4NZvuag9qfwrCP8krfrIwnI5cHT7joZQim2TubdYiyqnc9DAGbWEK9Z7Rs3w/s1600/Programa+2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Q06sSivCvKuBplnosQXNCMNM1FHuEk5g-1yAknzhJWfmPL4GQ0hcXq2qTq85MoR1MZ5DqnKvbu4NZvuag9qfwrCP8krfrIwnI5cHT7joZQim2TubdYiyqnc9DAGbWEK9Z7Rs3w/s640/Programa+2012.jpg" width="412" /></a></div>
<br />ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-90402781290837035572012-08-05T22:36:00.000-05:002012-08-05T22:41:30.095-05:00Sin Chavela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://userserve-ak.last.fm/serve/_/27591449/Chavela+Vargas+ch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://userserve-ak.last.fm/serve/_/27591449/Chavela+Vargas+ch.jpg" width="253" /></a></div>
<br />
<b><br /></b><br />
<b><span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Sem Chavela</span></b><br />
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span><br />
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span><br />
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Hoje meu coração parou de bater. Eu penso. Minha alma esvaziou. Um osso só de pensamento. Nada. Nem o sofrimento é sofrimento. Eu não sei o que é sofrer.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Hoje eu me perdi. Fiz um silêncio tão pequeno. Diante do silêncio que se fez no mundo. Em algum canto a Terra parou de girar. O mar secou. Nem para lá. Nem para cá.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Quando morre uma artista assim. Como a cantora Chavela Vargas <em style="margin: 0px; padding: 0px;">(foto).</em> A vida vira um buraco. Maior do que já é. Um caco de esperança. Sei lá. Não há dor que possa nos curar.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Sem Chavela Vargas. Perdi a coragem de me matar. Sozinho. Agora. Terei de aguentar. A vida sem ela.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Nossa solidão eterna.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: right;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Marcelino Freire.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<b><span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Sin Chavela</span></b></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<b><span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span></b></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Hoy mi corazón paró de latir. Pienso. Mi alma se vació. Un hueso sólo de pensamiento. Nada. Ni el sufrimiento es sufrimiento. No sé lo que es sufrir.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Hoy me perdí. Hice un silencio tan pequeño. Frente al silencio que se hace en el mundo. En algún canto la Tierra dejó de girar. El mar se secó. Ni para allá. Ni para acá.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Cuando muere una artista así. Como la cantante Chabela Vargas. La vida se vuelve un agujero. Mayor de lo que ya es. Un trozo de esperanza. Quién sabe. No hay dolor que nos pueda curar.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Sin Chabela Vargas. Perdí el coraje de matarme. Sólo. Ahora. Tendré que aguantar. La vida sin ella.</span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;">Nuestra soledad eterna. </span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span></div>
<div style="font-family: verdana, tahoma, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 19px; margin-bottom: 0.7em; margin-top: 0.7em; padding: 0px; text-align: left;">
<span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><br /></span></div>
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<a href="http://marcelinofreire.wordpress.com/2012/08/06/sem-chavela/"><span style="background-color: black; color: #eeeeee;">http://marcelinofreire.wordpress.com/2012/08/06/sem-chavela/</span></a></div>
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<br />ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-82332874324099160392012-02-14T21:58:00.003-06:002012-02-14T22:59:05.957-06:00Fragmento de una historia feliz que se desenvolvería al enrollar un par de calcetines<div style="text-align: center;"><b>Fragmento de una historia feliz que se desenvolvería al enrollar un par de calcetines</b></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Por fin se murió el muy hijo de perra</i>, pensaba después de escuchar con total impaciencia la obligada lectura que notarios, abogados, licenciados, da igual, tienen que hacer de esa despedida del mundo que por convención hemos llamado "testamento". Pero él, el muerto, había convertido todo esto en un trámite tan oscuro y terriblemente tedioso como todo aquello que había hecho en vida. Pero valía la pena <i>atravesar este momento, </i>se<i> </i>reía para sus adentros de esa frase, si tomáramos en cuenta que toda su vida había sido determinada por la llegada de este día luminoso en el que el abogado o licenciado o notario, da igual, terminaría de enunciar su nombre en distintos párrafos como heredero único de cifras y cifras seguidas por ceros a la derecha. Un hecho significativo en verdad para un hombre que se acostumbró a andar detrás, y a la izquierda, de su patrón.</div><div style="text-align: justify;">Así que, cuando el funcionario terminó con el mencionado protocolo, no pudo ocultar su ansiedad en el chupeteo constante de sus dientes amarillentos o en la forma en la que hurgaba la mugre de entre sus uñas con la punta de la pluma con la que después firmaría una, dos, tres veces la aceptación de su fortuna. Claro que la ansiedad aumentó al recibir en un sobre lo que pensó sería la llave de la caja fuerte, aunque en realidad se tratara de una combinación de números: seis dígitos espaciados por un guión. Intentó calmarse. <i>Vale la pena esperar, llegar a casa, mover el cuadro de la puta, </i>de la madre del difunto y abrir, como en las películas, aquella caja mágica que contendría el producto de años y años de estafas y tacañerías que aquél <i>bastardo </i>se dedicó a atesorar.</div><div style="text-align: justify;">Después de un click, la puerta cedió sin ninguna complicación. <i>Así que el cabrón dejó de mentir en el último minuto, </i>pensaba mientras venían a su mente las imágenes vivas del paraíso: las escrituras de la casa en Lomas, el departamento en la zona diamante de Acapulco, líquido y, por supuesto, los títulos de la compañía a la que había servido por veinte años de <i>esta puta vida. </i>En todo eso pensaba cuando tomó entre sus manos aquella nota que contenía la frase que le había hecho incendiar la casa:</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><i>"No olvides poner mis calcetines en su cajón". </i></div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> </div><div> </div>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-37820775060493337802011-11-02T14:47:00.004-06:002011-11-02T14:49:41.100-06:00Una calaverita<h6 style="font-family: courier new;" class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"><span style="font-size:130%;">Adolfo Ramírez me ha dedicado esta linda calaverita. ¡Agradecido quedo!</span></h6><span style="font-weight: bold; font-family: courier new;font-size:130%;" >Andaba muy contento</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><h6 style="font-family: courier new;" class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}"><span class="messageBody translationEligibleUserMessage" ft="{"type":3}" style="font-size:130%;"> un tal Armando Escobar<span style="text-decoration: underline;"></span><br />traduciéndose unos cuentos,<br />historias de nunca acabar:<br />que si dedico estos versos<br /><span class="text_exposed_hide"> ...</span><span class="text_exposed_show"> al gusano de mi cadáver,<br />jugándole al muy vivo<br />con poetas muertos, tú ya sabes...<br /><br />De pronto, lo increpó la calaca<br />a la hora de la estrella<br />pero a él que nada lo espanta<br />le respondió ya con firmeza.<br />-Ando muy ocupado mi señora<br />¿en qué le puedo ayudar?<br />-Es que tengo una lápida sola<br />vacía con un lugar.<br /><br />Escríbeme un epitafio<br />de esos que se estilan<br />a ver si eres muy macho<br />a ver si es cosa sencilla<br />-¿A nombre de quién lo ponemos?<br />ni un segundo me voy a tardar.<br />-Hazlo con mucho cariño<br />para un tal Armando Escobar.</span></span></h6>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-70939413505749845252011-10-08T13:33:00.005-05:002011-10-08T15:43:45.451-05:00Reflexiones brasileñas sobre los premios literarios<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CIto%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CIto%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CUsers%5CIto%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES-MX</w:LidThemeOther> 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justify;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><span style="">Encontré estos textos en Internet. Me tomé la libertad de traducirlos, como una invitación abierta al lector mexicano para que escoja, mida e importe chalecos brasileños a nuestro país.<br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><br /><span style="font-size:130%;"><span style=""></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style="">Un pobre escritor<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><span style="font-weight: bold;"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><span style="font-weight: bold;">Marcelino Freire</span><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style=""><o:p><br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style=""><o:p><br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Tengo un amigo que no escribe novelas. Es poeta. Pero me dice que va a preparar un poema épico al final de este año: sólo para inscribir el mamotreto en el Premio São Paulo de Literatura. ¿Quién sabe, Marcelino? Quizá con los doscientos mil reales pueda saldar mis deudas, en fin, hasta comprarme un agujero como departamento.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">También tengo otro amigo que es novelista. Aunque él no es más novelista. Además murió. Asesinado trágicamente el año pasado. Hablo de Wilson Bueno, ¿se acuerdan? Desapareció el mismo día que mi madre, el 30 de mayo de 2010.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">También en 2010 perdimos a Roberto Piva. Y perdimos a Alberto Guzik. Y perdimos a José Mindlim. Y perdimos al caricaturista Glauco (brutalmente asesinado también), etc. Mientras que el medio literario, en realidad, discutía en aquella época otras pérdidas y victorias. La cuestión más relevante era: ¿Quién ganó y quién perdió el Premio Jabuti — Chico Buarque o Edney Silvestre?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">¡Mi santa periquita!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Me fui cansando. Me dio mucha pereza. Una desesperanza. Sé que al día de hoy la discusión no es esta. Importantísima para la editorial. Para el prestigio nacional e internacional de los autores. Pero díganme: ¿La cosa no es demasiado histérica o es sólo una impresión mía?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">No lo sé.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Quién sabe...<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">¡Ah! ¿Pero no fuiste tú, Marcelino, quien ganó el Jabuti en 2006, querido? ¿Por qué estás cagando ahora en lo cagado, eh?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Ahora no tengo nada que reclamar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">No pedí el premio para nadie.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Escribí dos bellos libros para Record, amén. Y agradeceré a mis queridos amigos de la editorial sempiternamente por eso.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Pero mi cuestión aquí es otra. Estoy intentando entender esa búsqueda del tesoro. Ese alboroto que se extiende entre las grandes, medias y pequeñas editoriales; que se extiende entre grandes, medios y pequeños escritores.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">¡Ave María!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Hay quien se coloca una estafeta en la mano y se siente dueño de la palabra. “Mi libro ha sido publicado en otras lenguas, ¿qué no ven?” Pero es así: la literatura del laureado puede no hablarle a Brasil, no tener lectores, no circular por las periferias, carajo, pero puede ser colocada en el estante más alto del mercado. En la góndola de Frankfurt. ¡Está muy loco!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Por favor, no me acusen de malagradecido. No me interpreten mal. Repito: es sólo mi cansancio. La angustia de haber enfrentado el año pasado grandes pérdidas en mi vida. De mi entrañable heroína materna y algunos héroes literarios.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Gente que de hecho revolucionó<span style=""> </span>mi lugar y mi juicio. Cuando yo era aún un adolescente, viviendo en Recife, queriendo ser escritor. Anhelando escribir mis cuentos, apostando por la sangre de mis párrafos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">No.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">No lo puedo olvidar. No puedo perder mi lado apasionado y amateur. Siempre me relaciono con el ejemplo de Piva. ¿Cuántos premios ganó Piva en vida? ¿Le dieron algún quinto por el conjunto de su obra?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Fue por esas y otras causas que mi último libro de cuentos, el "Amar é crime", salió por el colectivo EDITH (<a href="http://visiteedith.com">visiteedith.com</a>), del cual formo parte. Hice eso porque quise respirar otros aires, lo confieso. Quise partir de cero. Distanciarme del circuito del vino blanco, del paté de hígado. Distante del parloteo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Pobre, pero feliz, lo pueden apostar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Por ahí si la cosa empeora, escucha bien, me aconseja mi amigo poeta: basta con sacar aquella novela del cajón.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">No vale nada.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Pero, quién sabe, ¿valdrá?<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style=""><o:p><br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br /><span style=""><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style=""><o:p><br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style="">Reflejo del país<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><o:p></o:p><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style="">Ricardo Lisias<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style=""><o:p><br /></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">A pesar de que me faltan algunos años para los cuarenta, ya viví el suicidio de un gran amigo, un divorcio cuya crueldad me robó la piel y un par de ceremonias de premios literarios. Los tres casos poseen el explosivo potencial de revelar la verdad. Por lo tanto, necesitan convertirse en literatura.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">En Brasil, los premios literarios son el reflejo del país. De vez en cuando, protagonizamos elecciones en las que el mejor candidato es electo; otras veces permitimos que gente como Tiririca o Clodovil (q. e. p. d) <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=7093941350574984525&from=pencil#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" >[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> nos representen. Es la misma cosa en la literatura: en algunos premios los mejores libros son contemplados; en otros, allá van los Tiririca, joviales y coquetos, a buscar su trofeo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">El reconocimiento de la crítica es fundamental para que una obra literaria se fortalezca y cumpla el recorrido histórico que el arte<span style=""> </span>más relevante tiene que atravesar. Además de eso, sin hipocresía ni asombro, ayuda el dinero que algunos premios ofrecen. La literatura de peso exige tiempo y una inversión que sólo el autor percibe. Brasil ha mejorado bastante con respecto a las ofertas de financiamiento para escritores, lo que tal vez redunde en obras más consistentes en el futuro. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Pero aún no logramos enfrentarnos a la mezcla de pintoresco y glamoroso que cerca a la literatura brasileña, y la aparta de una de las más imperativas misiones del arte: decirle la verdad al poder y desafiarlo sin cesar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Autores de traje y escritoras de vestido largo sonríen unos para otros, todos se sientan cerca, las autoridades o los ejecutivos de las grandes empresas patrocinadoras hablan, se anuncia el vencedor, los demás quedan irritados —algunas veces es inevitable— y normalmente se largan mientras alguien toca la musiquita del 007 o algún clásico más o menos movido. Alguna vez, una poeta elegantísima, furiosa por no haber sido contemplada, pateó la silla y golpeó a mi hermana en la espinilla…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Con excepción de esos detalles que nadie ve, perder la pose públicamente como hacen algunos cineastas heroicos (por ejemplo, el brillante Lars Von Trier) o protestar a favor de alguna cosa, aunque sea el mentado salario de las prostitutas, es algo que no se atreven a hacer nuestros bien comportados autores. Todo el mundo en Brasil tiene una facilidad enorme para salir bien en la foto, para no echar a perder las chances de que el próximo libro sea contemplado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">¿Por qué no exigir que el autor premiado grabe por Internet una conferencia sobre algún clásico? Además, tal vez sería interesante pagar un valor considerable para que algún crítico, o un pequeño grupo de ellos, redacte un texto largo y bien justificado, en donde se expliquen las razones de su elección. Ese texto podría valer lo mismo que lo que recibe el autor premiado. La crítica asumiría un papel público y los organizadores estarían obligados a escoger jueces críticamente relevantes. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">De vez en cuando me pregunto porqué esos grandes ganadores de premios en Brasil son siempre señores tan simpáticos. No quiero ser un viejo así… Algunos escriben textos que logran rápidamente un consenso, aunque el motivo es evidente: están construyendo el discurso que la clase media y consumidora de libros quiere oír. El resultado de tanto aseo es una literatura organizada, limpia, de fácil digestión y ninguna molestia.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="">Reconocimiento y dinero son importantes para pagar las cuentas, pero si es para agradar a todos y perder la fuerza en nombre de los buenos modales, no valen la pena. La literatura necesita enfrentar a la hipocresía brasileña, no sonreír a la clase media extasiada con la simpatía y gracia de sus autores oficiales, simpáticos y buena onda. <o:p></o:p></span></p> <div style=""><!--[if !supportFootnotes]--><br /><br /><br /><hr width="33%" align="left" size="1"> <!--[endif]--> <div style="" id="ftn1"> <p class="MsoFootnoteText"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=7093941350574984525&from=pencil#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:10pt;" lang="PT-BR" >[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a><span style="" lang="PT-BR"> </span><span style="">Personajes de la farándula que llegaron a puestos de elección popular en Brasil: Tiririca, un comediante, por no decir payaso; Clodovil, un estilista y conductor de televisión (muy semejante a nuestro querido Alfredo Palacios). N. del. t. <o:p></o:p></span></p> </div> </div> <div style="text-align: justify;"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" > </span><br /><br /><div style="text-align: right;"> Traducción: Armando Escobar G.<br />Fuente: <a href="http://%20Traducci%C3%83%C2%B3n:%20Armando%20Escobar%20G.%20Fuente:%20http://oglobo.globo.com/blogs/prosa/posts/2011/10/08/marcelino-freire-ricardo-lisias-escrevem-sobre-premios-literarios-410020.asp">http://oglobo.globo.com/blogs/prosa/posts/2011/10/08/marcelino-freire-ricardo-lisias-escrevem-sobre-premios-literarios-410020.asp</a><br /></div><br /></div>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-5454614933876385112011-09-15T13:57:00.002-05:002011-09-15T14:01:25.582-05:00AnimalComo animal agazapado en su propia madriguera...<br />Es el frío, es el hambre, pero me protejo de la noche en mi sucio pelaje.<br /><br />Con las garras llenas de lodo y mis pasos siguiendo las huellas<br />que me llevan al agujero que yo mismo escarbé.<br /><br />Le ladro a mi propia cola,<br />gruño ante las amenazas que me infringe mi sombra.<br /><br />Jadeante babeo ante mis retazos,<br />tiemblo, gimo y me muerdo la lengua.<br /><br />Y como todas las bestias,<br />me dejo arañar por la luna para alcanzar<br />el sueño que esta noche se me escabulle.ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-23216141560247981442011-06-28T23:54:00.002-05:002011-06-29T00:04:02.814-05:00La perversión en “El infierno tan temido”<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://lomioesamateur.files.wordpress.com/2009/06/onetti21.jpg?w=400&h=300"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://lomioesamateur.files.wordpress.com/2009/06/onetti21.jpg?w=400&h=300" alt="" border="0" /></a>
<br /><span style="font-size:78%;"><span style="color: rgb(204, 204, 204);">Imagen: http://lomioesamateur.files.wordpress.com/2009/06/onetti21.jpg</span>
<br /></span></div><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link style="color: rgb(204, 204, 204);" rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CIto%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link style="color: rgb(204, 204, 204);" rel="Edit-Time-Data" href="file:///C:%5CUsers%5CIto%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_editdata.mso"><!--[if !mso]> <style> v\:* {behavior:url(#default#VML);} o\:* {behavior:url(#default#VML);} w\:* {behavior:url(#default#VML);} .shape {behavior:url(#default#VML);} </style> <![endif]--><link style="color: rgb(204, 204, 204);" rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CIto%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link style="color: rgb(204, 204, 204);" rel="colorSchemeMapping" 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<br /></span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);" align="center"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="line-height: 150%;font-family:";" >La perversión en “El infierno tan temido”</span></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);" align="center">
<br /><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="line-height: 150%;font-family:";" ><o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);" align="right"><span style="font-size:85%;"><i style=""><span style="line-height: 150%;font-family:";" >Dios mío, por qué para ser feliz es preciso no saberlo,
<br />por qué siento el amor y lo quiero mirar y no consigo verlo,
<br />por qué lo amado hoy con el tiempo se hará doloroso y extraño.<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);" align="right"><span style="font-size:85%;"><i style=""><span style="line-height: 150%;font-family:";" >Porque no hace calor y en lugar del amor nos hicimos daño.<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);" align="right"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:85%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);" align="right"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:85%;" >Nacho Vegas: “En lugar del amor”</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);" align="right">
<br /><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Onetti bebe un poco de ¿agua?, un par de hielos chocan contra el cristal del vaso. Onetti dice que está nervioso, después se confiesa torpe cada vez que habla, pero comienza a hablar. Onetti se detiene, piensa un poco, parece que va a agregar algo… pero calla. Onetti piensa para sí mismo; busca la cajetilla de cigarros en el fondo de la bolsa izquierda de su saco oscuro, toma uno y lo enciende dejando escapar una cortina de humo que le cubre parte del rostro, las manos, pero sobre todo, la boca. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Onetti tiene las palabras, pero calla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Joaquín Soler, quizá un poco extrañado por los constantes silencios del escritor, busca preguntas como buscapiés ansiando una respuesta en el suelo. Porque “siempre hay una respuesta”, pero Onetti no hablará de más, exigirá a su entrevistador, como a cada uno de sus lectores, que llene el silencio de un eco sordo que casi siempre tiene como respuesta: “Adivine, equivóquese”.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Onetti contará algunas anécdotas de su infancia mentirosa, hablará del extraño origen de los O´nety y de Santa María; finalmente, se declarará un loco amante de la narrativa, pero también un escritor poco disciplinado y caótico. Joaquín Soler, por su parte, tendrá que detener las divagaciones del autor —o sus silencios— con un “continuemos con la obra”. Desfilaran, entonces, en estricto orden cronológico, los títulos de las obras más representativas de aquél hombre que “se llamaba Onetti, no sonreía, usaba anteojos, dejaba adivinar que sólo podía ser simpático con mujeres fantasiosas o amigos íntimos”<a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> para detenerse en un cuento que sobresale de entre todos los demás libros por su título desgarrador: “El infierno tan temido”. <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[2]</span></span><!--[endif]--></span></span></a><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >“Es un título que, pienso yo, es especialmente caro para Juan Carlos Onetti”, dice Soler, y Onetti agrega: “no sólo el título, también el cuento.” Después Soler, quizá en el único punto salvable de su entrevista, se atreve a cuestionar sobre el origen de ese cuento. Onetti responde sin tapujos:
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);">
<br /><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 30.8pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Era una pareja de dos chicos que trabajaban en la radio y se habían hecho ese juramento de amor, que nada nada puede interferir, pase lo que pase. Bueno, cuando ella violó el juramento de amor, el individuo rompió con ella. Entonces, por despecho – y eso ha sucedido –, ella comenzó a mandarle cartas donde había una fotografía de ella. Y fotos obscenas todas, para martirizarlo. Ahora yo recuerdo que me habían dicho que yo no era lo suficientemente puro como para escribir esa historia. Me había hecho esa advertencia quien me contó la anécdota. Me puse a escribirla y varias veces noté que fracasaba... hasta que un día [una amiga] alemana, que puede estar por ahí escuchando, me dijo: — ¿por qué no lo escribes como una novela de amor? Porque si ella le sigue mandando las fotos, es porque sigue enamorada del individuo. Aunque quiera destruirlo. Porque si no, se olvidaría totalmente de él—. Entonces fue así escrito, como novela de amor. Los hechos son todos verídicos. <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn3" name="_ftnref3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[3]</span></span></span></span></a></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 30.8pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn3" name="_ftnref3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[endif]--></span></span></a></span><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" > <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Es necesario detenernos en las palabras del autor para, a partir de ellas, desenvolver el presente ensayo referente a uno de los cuentos del escritor uruguayo más celebrados por la crítica literaria. Onetti se refiere en este fragmento de la entrevista a aquella anécdota que le compartió su amigo Luis Batlle Berres y que después se transformaría en “El infierno tan temido”. Este cuento que narra la demoledora relación en la que se envuelven Risso, un hombre viudo de 40 años, redactor de la sección de hípicas de un diario, y Gracia César, joven actriz de 20 años. Risso, sin saber el verdadero alcance de sus palabras, promete a Gracia la indestructibilidad de su amor frente a cualquier adversidad, incluso la misma infidelidad. Por su parte, Gracia lleva al límite esta sentencia y confiesa a su marido que durante una de sus giras con la compañía de teatro tuvo una aventura sexual con un espectador que no le inspiraba más que lástima. Risso, olvidando cualquier promesa, reacciona como cualquier macho ofendido y no duda en romper el matrimonio. Lo destructivo comenzará cuando Risso empieza a recibir fotografías <i style="">obscenas</i> en las que se puede ver a Gracia con distintos hombres en distintos lugares de Sudamérica. A partir de este hecho, Risso se sumergirá en un oscuro pasaje espiritual que, tras enterarse de que la mujer ha enviado fotografías a todas las personas que lo rodean, lo llevará al suicidio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >La anécdota es, basta decirlo, sumamente simple. Lo extraordinario en “El infierno tan temido” se concentra en el viacrucis que Risso tendrá que recorrer para llegar a la decisión de poner fin a su vida. Este viacrucis es magistralmente construido por Onetti, ya que el cuento abre al lector una interminable serie de interpretaciones que tiene los siguientes polos: algunos consideran que se trata, efectivamente, de una tortuosa manifestación de amor destructivo; otros, por su parte, un poco más abstractos y existencialistas, consideran que el cuento se centra en la incomunicabilidad que sufre el individuo frente al otro género, es claro, pero también frente a todo el género humano. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >No es intención del presente ensayo alinearse con alguna de estas interpretaciones, sino centrar su atención en la perversión —o perversidad, como se prefiera— que parece regir en <span style=""> </span>ambos personajes y, por otro lado, intentaremos delinear la naturaleza de las fotografías que, a nuestro parecer, ha sido constantemente malinterpretada. En primer lugar, tenemos que mencionar que, como bien lo ha notado Aurora Ocampo, ambos personajes resultan prototípicos en la obra onettiana: Risso es un hombre de la mediana edad sumergido en la agobiante cotidianeidad de su empleo en el periódico, “un poco hambriento, un poco enfermo por el café y el tabaco, entregado con familiar felicidad a la marcha de la frase y a la aparición dócil de las palabras”.<a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn4" name="_ftnref4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[4]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> <span style=""> </span>Nadie durará en relacionar a Risso con aquél Eladio Linacero que escribe <i style="">El pozo </i>en las mismas circunstancias de vida que Risso: “No tengo tabaco, no tengo tabaco. Esto que escribo son mis memorias. Porque un hombre debe escribir la historia de su vida al llegar a los cuarenta años, sobre todo si le sucedieron cosas interesantes. Lo leí no sé dónde.” <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn5" name="_ftnref5" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[5]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> Por su parte, Gracia César deambula durante el cuento en los tres arquetipos del personaje femenino onettiano: la muchacha, la mujer, la prostituta. De esta forma, para Aurora Ocampo: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 30.8pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 30.8pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Gracia es “la virgen de veinte años que, cuando se casa con Risso, el clásico cuarentón que le enseña todos los caminos de la sexualidad y la convierte en mujer, término ambivalente para los personajes masculinos onettianos, tan ambivalente, que por su misma incapacidad para aceptar a una verdadera mujer, Risso, al haberla apartado con un insulto desvaído, la convierte en prostituta.<a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn6" name="_ftnref6" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[6]</span></span><!--[endif]--></span></span></a><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Estoy parcialmente de acuerdo con la observación de Ocampo, sin embargo, creo que erra al considerar que la transformación es realizada por Risso, ya que en el recurrente juego que Onetti realiza en las voces narrativas, pone en la consideración de Lanza, amigo de Risso en el periódico, la cualidad de puta (“yegua”, en el argot rioplatense) de Gracia: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 30.8pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 30.8pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Porque Risso en ningún momento llamó yegua a la yegua que estuvo repartiendo las soeces fotografías por toda la ciudad, y ni siquiera aceptó caminar por el puente que yo le tendía, insinuando, sin creerla, la posibilidad de que la yegua—en cueros y alzada como prefirió divulgarse, o mimando en el escenario los problemas ováricos de otras yeguas hechas famosas por el teatro universal—, la posibilidad de que estuviera loca de atar. <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn7" name="_ftnref7" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[7]</span></span><!--[endif]--></span></span></a><span style=""> </span><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 30.8pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm -4.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm -4.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Considero que el error en el que cae Ocampo se debe a la misma trampa tendida por Onetti: el cuento está construido a base de una confusa variabilidad de narradores (uno omnisciente y distintos narradores-testigos, entre ellos el mismo Lanza), pero sobretodo, en palabras de Mario Vargas Llosa, en“ sobretendidos, alusiones, pistas, referencias, omisiones y acertijos que permiten lecturas muy diversas y hacen una suerte de palimpsesto en el que distintos niveles de escritura trazan una inquietante descripción de la vocación de la crueldad congénita a la condición humana”. <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn8" name="_ftnref8" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[8]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> La mujer, como en otros textos de Onetti (esencialmente en <i style="">Para una tumba sin nombre</i>), dinamiza la narración y sus acciones son vistas de una forma u otra según la posición y la relación que los hombres tienen con el personaje femenino. En el caso del cuento que aquí estudiamos, el lector (y me refiero, quizá, mayormente al lector masculino) tiende a sentirse identificado con las palabras y conclusiones de Lanza, quien además es el último narrador, muy a pesar de la pasmosa neutralidad con la que Onetti trata las acciones y la misma descripción de las fotografías enviadas por Gracia en las voces de los narradores previos. De esta forma, no es extraño que el lector se convierta en una especie de cómplice en la transformación en puta de Gracia y, por otra parte, que se haga objetivo de la misma estupidización de la masculinidad sufrida por Risso. Onetti, como veremos más adelante, en ningún momento ofrece pistas claras sobre la verdadera naturaleza de las fotografías. Las elipsis que sustentan el cuento remiten inmediatamente a cualquier lector a sus propios terrores y, ante la cualidad de interpretación abierta, el lector tiende, quizá equivocadamente, a inferir una cualidad <i style="">pornográfica</i> (aunque este término sea bastante riesgoso) en cada uno de los objetos imagénicos recibidos por Risso y sus allegados. Así, el lector revive en sí mismo el infierno tan temido de Risso, aunque éste sea plenamente subjetivo. No es difícil, entonces, caer seducido ante el estilo onettiano y descubrirse, con plena sinceridad, como un total pervertido en lecturas posteriores que se alejan del primer shock que deja al leer por primera vez el cuento.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm -4.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>Considerando la relación entre Risso y Gracia, ésta dista mucho de ser un matrimonio perfecto, ya que siempre estuvo rodeada de un halo de “pesimistas vaticinios” (según uno de los narradores-personajes), ya que la pareja representaba un ideal inalcanzable de amor. Risso hace una promesa de amor a Gracia, aunque él mismo no estuviera en la posición para hacer un juramento de esa magnitud: “Todo puede suceder y vamos a estar siempre felices y queriéndonos”. Risso mentía, mentía porque no veía en Gracia algo más que la posibilidad de alargar su vida sexual: “Risso creyó que bastaba con seguir viviendo como siempre, pero dedicándole a ella, sin pensarlo, sin pensar casi en ella, la furia de su cuerpo, la enloquecida necesidad de absolutos que lo poseía durante las noches alargadas”. <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn9" name="_ftnref9" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[9]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> Por su parte, la inocente Gracia “pensaba que el amor debía nacer y conservarse aparte, no contaminado por lo que se hace para ganar dinero y olvido.” <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn10" name="_ftnref10" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[10]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> Paradójicamente, a pesar de los ideales de Gracia y de las mentirosas promesas de Risso, es Gracia quien cae en la infidelidad, pero al considerar que el amor se manifiesta más allá de un encuentro adúltero, cree que Risso sabrá comprender el desliz. Pero Risso no está en esa posibilidad, y al momento de romper su promesa, también rompe el matrimonio, no sin antes hacer que la mujer reviva teatralmente la escena, en un arranque de falaz vouyerismo: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm -4.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Después la hizo desnudar y le pidió que repitiera la historia, ahora de pie, moviéndose descalza sobre la alfombra y casi sin desplazarse de frente y de perfil, dándole la espalda y balanceando el cuerpo mientras lo apoyaba en una pierna y otra. A veces ella veía la cara larga y sudorosa de Risso, el cuerpo pesado apoyándose en la mesa, protegiendo con los hombros el vaso de vino, y a veces solo los imaginaba, distraída, por el afán de fidelidad en el relato, por la alegría de revivir aquella peculiar intensidad de amor que había sentido por Risso en El Rosario, junto a un hombre de rostro olvidado, junto a nadie, junto a Risso.<a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn11" name="_ftnref11" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[11]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> <span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 2.45pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 2.45pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Después vendrá una conversación con el Dr. Guiñazú en la que éste le dice a Risso: “Conozco bien a las mujeres y algo así estaba esperando”. Comentario que se relaciona directamente con el pensamiento de Risso al comparar a la colaboradora de Sociales con la misma Gracia: “todo va a ser más fácil si me convenzo de que ella también es una mujer”. Es decir, después de la supuesta traición de Gracia, Risso convertirá a la muchacha que se empeñaba en querer y en hacerse querer por el viudo no sólo en una mujer, sino en cualquier mujer, “una más gruesa, con cierto aire de aplomo y de haber sentado cabeza, que le mandaba fotos desde Lima, Santiago y Buenos Aires”. La muchacha a la que Risso había obligado a imponerse “adoraciones fetichistas” había desaparecido, ahora se enfrentaba a la venganza de un tipo de <i style="">femme fatal</i> que buscaba su aniquilamiento mediante las fotografías. Por otra parte, a pesar de que las fotografías contienen todo el odio y la sordidez que Gracia le profesa a su ex marido, éste sigue fiel a su vouyerismo y con cierta intención masoquista acude constantemente a observar las fotografías antes de guardarlas o destruirlas: en la primera, enviada desde Bahía, “había observado muchas veces la foto de Brasil”; en la segunda, enviada desde Paraguay, “una rápida mirada a la cartulina antes de romperla sobre el waterclós”. Incluso, Risso, al momento de recibir la tercera fotografía, enviada también desde Paraguay, intenta resguardarse en el propio vouyerismo y pretende convencerse que mirar una y otra vez las fotografías lo harán inmune a su efecto corrosivo. Sin embargo, posteriormente cae en cuenta que le sería imposible “mirar otra y seguir viviendo”, ya que “el vouyerismo constituye un ejercicio importante en la economía del psiquismo humano, pues el vouyerismo implica fuertemente al mirón con lo mirado.”<a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn12" name="_ftnref12" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[12]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> A pesar de que Risso destruya todas y cada una de las fotografías, no podrá deshacerse de ese primer <i style="">punctum</i> (lo que punza en una fotografía, según Roland Barthes), ya que éstas representan a la muchacha que él mismo transformó en un ser tan cruel y sádico como para desear destrozarlo con ellas; recuerda aquellas perversiones que él mismo le enseñó para su propio deleite, en fin, el amor que algún día se tuvieron o creyeron tenerse. <span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 2.45pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>Centrándonos en las fotografías, </span><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >tenemos que notar que, muy a pesar de que Onetti se considere “torpe” para hablar, aún así escoge las palabras de su discurso con sumo cuidado. Tendremos que detenernos, entonces, en la frase “fotografías obscenas” en la entrevista con Soler. Ha sido bastante recurrente encontrar el término “pornográfico” en los textos referentes a este cuento. Sin embargo, parece ser que no se ha puesto la debida atención a la naturaleza de las fotografías que Gracia César envía a Risso, refiriéndonos en la forma en la que Onetti construye el envío de éstas. Sólo tenemos tres descripciones concisas de dos las nueve fotografías que Gracia envío: en la primera, enviada desde Brasil, tenemos “el odio y la sordidez que se acrecentaban en los márgenes sombríos” <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn13" name="_ftnref13" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[13]</span></span><!--[endif]--></span></span></a>, posteriormente agrega que “la mujer sin cabeza clavaba ostentosamente los talones en un borde de diván, aguardaba la impaciencia del hombre oscuro, agigantado por el inevitable primer plano, estaría segura de que no era necesario mostrar la cara para ser reconocida” <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn14" name="_ftnref14" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[14]</span></span><!--[endif]--></span></span></a>; en la descripción de la tercer fotografía enviada desde Paraguay, “ella estaba sola, empujando con su blancura las sombras de una habitación mal iluminada, con la cabeza dolorosamente echada hacia atrás, hacia la cámara, cubiertos a medias los hombros por el negro pelo suelto, robusta y cuadrúpeda. Tan inconfundible ahora como si se hubiera hecho fotografiar en cualquier estudio y hubiera posado con la más tierna, significativa y oblicua de sus sonrisas.” <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn15" name="_ftnref15" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[15]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> Es indudable que las fotografías son obscenas, como bien nos dice Onetti, e incluso soeces, como declara Lanza, ¿pero verdaderamente son pornográficas? Las descripciones remiten a sustantivos y adjetivos que no permiten asegurar con plena certeza de causa de que la mujer se encuentre en posiciones francamente sexuales, aunque así lo sea. Lo único que sabemos de ellas es que en alguna se presenta “sola” o “acompañada, “cuadrúpeda”, “anónima”, “robusta”, “sonriente”, “tierna” y “blanca”; sólo posteriormente de dichas descripciones nos enteramos que la mujer se encontraba “desnuda” <a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn16" name="_ftnref16" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >[16]</span></span><!--[endif]--></span></span></a>, además de los ya citados puntos de vista emitidos por la Lanza. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 2.45pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Hay quien observa que esta estrategia de Onetti se debe a cierto pudor de su parte para exponer situaciones sexuales. No estoy seguro de ello, me parece que si Onetti hubiera tenido la necesidad de describir explícitamente las fotografías lo habría hecho sin ningún tipo de reserva. Suponiendo que así lo hubiera hecho, tendríamos que reconocer que eso habría simplificado el cuento y le habría arrebatado al lector su tarea de construir en el relato. Por otro lado, no es posible afirmar que las imágenes sean pornográficas porque lo pornográfico, en su sentido conceptual, tiende a ofender la opinión pública, además de contener una intencionalidad implícita de excitar sexualmente al observador. Además de que las fotografías se centran en la esfera privada, al menos hasta antes de que Gracia comience a enviarla a otros remitentes, es evidente que las fotografías no tienen ningún tipo de evocación erótica en Risso, aún su retorcido gusto vouyerista, sino que establecen una simulación que, de fondo, quieren recordar a Risso un extraño y corrupto amor, cercano a la definición de amor/deseo expuesta por Zygmunt Bauman en <i style="">Amor Líquido</i>:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >es el anhelo de consumir. De absorber, devorar, ingerir<span style=""> </span>y digerir, aniquilar. El deseo no necesita otro estímulo más que la presencia de alteridad. Esa presencia es siempre una afrenta y una humillación. El deseo es el impulso a vengar la afrenta y disipar la humillación […] En esencia, el deseo es un impulso de destrucción. Y, aunque oblicuamente, también un impulso de auto-destrucción; el deseo está contaminado desde su nacimiento por el deseo de muerte.”</span><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftn17" name="_ftnref17" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 150%;font-family:";" lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[17]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 1cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" >Lo cierto es que Onetti parece advertirnos en este cuento que la imposibilidad de alcanzar el amor, aunque sea el simple y absurdo amor creado por los hombres, es sin lugar a dudas el infierno más temido por todos.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: justify; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="font-size:100%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="font-size:100%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="font-size:100%;">Armando Escobar G.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 16.65pt 0.0001pt 0cm; text-align: right; line-height: 150%; color: rgb(204, 204, 204);"><span style="font-size:100%;">
<br /></span><span style="line-height: 150%;font-family:";font-size:100%;" ><o:p></o:p></span></p> <div style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span style="color: rgb(204, 204, 204);font-size:100%;" >
<br /></span> <hr style="height: 3px; color: rgb(204, 204, 204);font-size:78%;" width="33%" align="left" > <!--[endif]--> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn1"> <p class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, La vida breve, Punto de Lectura, Buenos Aires, 2007, p-265.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn2"> <p class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[2]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Como muchos críticos lo han hecho notar (entre ellos Ruben Cotelo, Ana Inés Larre, Wilfredo Penco, Sylvia Lago y Gustavo San Román) el título del cuento probablemente proviene del soneto, cuyo primer cuarteto dice: “No me mueve, mi Dios, para quererte/el cielo que me tienes prometido;/ni me mueve el infierno tan temido/para dejar por eso de ofenderte.” Aunque se ha atribuido su autoría a diferentes poetas (como Sor Juana Inés de la Cruz, Fray Miguel de Guevara, Santa Teresa de Ávila y Fray Miguel de Guevera), Gustavo San Román aclara en su ensayo “El infierno tan temido” que en realidad el autor permanece “no identificado”. (</span><span lang="PT-BR" style="font-size:100%;"><a href="http://www.onetti.net/es/descripciones/san-roman-6"><span style="" lang="ES-MX">http://www.onetti.net/es/descripciones/san-roman-6</span></a></span><span style=";font-size:100%;" >, 6 de junio de 2011) <span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn3"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref3" name="_ftn3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[3]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Entrevista disponible en Internet: </span><span lang="PT-BR" style="font-size:100%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=s2ZfARrWlds&feature=related"><span style="" lang="ES-MX">http://www.youtube.com/watch?v=s2ZfARrWlds&feature=related</span></a></span><span style=";font-size:100%;" >, 6 de junio de 2011.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn4"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref4" name="_ftn4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[4]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido” en: Tan triste como ella, Seix Barral, México, 1976, p-149.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn5"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref5" name="_ftn5" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[5]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, El pozo, Punto de Lectura, Buenos Aires, 2007, p-10.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn6"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref6" name="_ftn6" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[6]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" > Aurora M. Ocampo, “Onetti: La mujer en El infierno tan temido” en: </span><span lang="PT-BR" style="font-size:100%;"><a href="http://www.onetti.net/es/descripcionoes/ocampo"><span style="" lang="ES-MX">http://www.onetti.net/es/descripcionoes/ocampo</span></a></span><span style=";font-size:100%;" >, 6 de junio de 2011. <o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn7"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref7" name="_ftn7" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[7]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido”… p-164.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn8"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref8" name="_ftn8" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[8]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Mario Vargas Llosa, El viaje a la ficción: El mundo de Juan Carlos Onetti, Alfaguara, México, 2010, p-133.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn9"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref9" name="_ftn9" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[9]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido”… p-151.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn10"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref10" name="_ftn10" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[10]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style="font-size:100%;"><i style=""><span style="">Ibidem.</span></i></span><span style=";font-size:100%;" ><o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn11"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref11" name="_ftn11" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[11]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido”… p-159.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn12"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref12" name="_ftn12" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[12]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" > Roman Gubern, <i style="">La imagen pornográfica y otras perversiones ópticas</i>, Akal, Madrid, 1989, p-9.<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn13"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref13" name="_ftn13" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[13]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido”… p-150<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn14"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref14" name="_ftn14" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[14]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido”… p-153<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn15"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref15" name="_ftn15" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[15]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido”… p-155<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="color: rgb(204, 204, 204);" id="ftn16"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="font-size:100%;"><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref16" name="_ftn16" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[16]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=";font-size:100%;" lang="PT-BR" > </span><span style=";font-size:100%;" >Juan Carlos Onetti, “El infierno tan temido”… p-161<o:p></o:p></span></p> </div> <div style="" id="ftn17"> <p class="MsoFootnoteText"><span style="color: rgb(204, 204, 204);font-size:100%;" ><a style="" href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=10112575&postID=2321614156024798144&from=pencil#_ftnref17" name="_ftn17" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="PT-BR"><span style=""><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="line-height: 115%;font-family:";" lang="PT-BR">[17]</span></span><!--[endif]--></span></span></span></a></span><span style=""><span style="color: rgb(204, 204, 204);font-size:100%;" > Zygmunt Bauman, Amor líquido: acerca de la fragilidad de los vínculos humanos, Fondo de Cultura Económica, Buenos Aires, 2008, p-24.</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoFootnoteText"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> </div> </div> ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-42251081529864081442011-06-25T15:00:00.004-05:002011-06-25T15:15:44.989-05:00Ciclistas versus automovilistas<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://spf.fotolog.com/photo/31/12/9/fanta_orchidee/1212531397_f.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 500px; height: 333px;" src="http://spf.fotolog.com/photo/31/12/9/fanta_orchidee/1212531397_f.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Imagen: http://spf.fotolog.com/photo/31/12/9/fanta_orchidee/1212531397_f.jpg</span><br /></div><br /><br /><br />- ¿Qué? ¿Qué dice?<br />- Nada, le pregunto si me aventó el carro... allá atrás.<br />-¿Eh?<br />-Me pareció que me aventó el carro...<br />-¿Ehhh...? No, no...<br />-Es que si así fue, se lo quería preguntar, porque si tuvo los huevos para hacerlo, también los tendría para reconocerlo en mi cara.<br />-No, no, no se altere...<br />-Sólo pregunto...<br />-No, no, para nada...<br />-Bueno, entonces, hasta luego.<br />-Hasta luego... y disculpe, ¿eh?ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-56299235074102265872011-06-23T13:09:00.008-05:002011-06-25T14:45:40.086-05:00La literatura en Twitter<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha_9CkmJA3Vzii472OuOK_EvX5fltIoW64bletkRDXPVbD0zHvSEYoc4UGqp0q3vHQWZpT-uCroC3-4GF_RaZkOasnpEZm26dg2W0mO40l0ssBmp2J4vVd_-Vf1CLHRxYsK29ZYA/s1600/literatura-y-twitter_preview.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 141px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha_9CkmJA3Vzii472OuOK_EvX5fltIoW64bletkRDXPVbD0zHvSEYoc4UGqp0q3vHQWZpT-uCroC3-4GF_RaZkOasnpEZm26dg2W0mO40l0ssBmp2J4vVd_-Vf1CLHRxYsK29ZYA/s200/literatura-y-twitter_preview.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5621484501570465746" border="0" /></a>
<br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">La literatura en Twitter</span>
<br />
<br /></div>
<br /><div style="text-align: justify;">En su célebre decálogo de once mandamientos Juan Carlos Onetti condensa el “Amarás a Dios sobre todas las cosas” del escritor en su décima ordenanza: “Mientan siempre.” Hace algún tiempo, y tal vez siguiendo al escritor uruguayo, algún vivaz (escritor o no) engañó a los cientos de seguidores de su cuenta en Twitter relatando a 140 caracteres lo que parecía ser el secuestro o asalto de su propia hermana: La calle X en la colonia Y. Desde la ventana de su cuarto mencionó alcanzar a ver a una mujer amagada por dos o tres gañanes, un auto negro, un arma de calibre inexacto, resistencia, a los meseros de la taquería “El arbolito” resguardándose debajo de las mesas, un tiro, sangre, gritos de auxilio —no se sabe si del propio tuitero o de la hermana, al parecer omitió comillas o líneas de diálogo— y finalmente, una ambulancia recorriendo la ruta más rápida hacia el hospital más cercano con el personaje más susceptible de la escena herido. Por supuesto, las respuestas no se hicieron esperar y el flujo del retuiteo y del trend topic llegó a la pantalla de algún reportero desocupado que, pasada la madrugada, se dio a la tarea de buscar la nota del día.
<br />Supongo que nuestro reportero tampoco imaginó los alcances que tendría su investigación: en la calle X no existía ninguna taquería “El arbolito”, sino dos cuadras arriba y los meseros del lugar recordaban la noche anterior tan tranquila como cualquier noche de martes. Más aún: la policía no tenía reportes de tiroteo alguno y, claro, en el hospital más cercano, no fue internado ningún herido de bala en un tiempo considerable. Los hechos abrían dos posibilidades: un intento más del sistema judicial mexicano por borrar la realidad, cosa improbable para el caso, o el éxito total de un tuitero por inscribirla en una ficción; tuitero que, basta decir, después de que apareció la nota en cadena nacional, desapareció sin dejar rastro, por temor o vergüenza, ambos infundados.
<br />¿Y a todo esto por qué no podemos llamar a ese tuitero anónimo como escritor o cuentista? ¿Porque se trató de la fechoría de algún chico maldoso u ocioso (o al menos eso se dijo en el reportaje)? ¿Porque no sabemos si lo hizo con intencionalidad literaria y por lo tanto podríamos aducir un contrato de lectura roto o inexistente? ¿O simple y llanamente porque lo hizo en Twitter? Queriendo o no, considero que aquél tuitero llevo ese ejercicio, cual quiera que sea su nombre, al punto más alto de la ficción, es decir, a la verosimilitud. Además, puso de manifiesto que esa gran herramienta global llamada Twitter bien puede ser un vehículo de lujo, sino para la literatura, al menos para el fino ejercicio de la escritura, parafraseando a la sí escritora Cristina Rivera Garza (@criveragarza). Y es que en su caso, ¿quién se atreverá a negar en ese ejercicio los elementos que componen un cuento? ¿O qué cuentista no querría tener con uno de sus ejercicios el éxito que aquél muchacho desocupado tuvo, es decir, engañar a todo mundo en Twitter para después ser desmentido en el noticiero nocturno?
<br />Pero detengámonos un poco: ¿A dónde voy con todo esto? Todo este cuento nos remite a una variedad de preguntas que podríamos sintetizar en sólo una: ¿qué es eso a lo que se ha llamado Twitteratura? La salida más burda nos lleva a reconocer que es una palabra conformada por dos palabras más: Twitter y Literatura. Siendo la primera el gorgoreo de millares de pájaros que se interrelacionan en un aviario que al día de hoy alberga a más de 200 millones de individuos y que crece a tasas exponenciales. No caeremos ante la trampa de decir que se trata de una red social, ya que esta jaula desproporcionada no evolucionó de Facebook, Orkut, Hi5 o similares, sino de aquel casi olvidado artilugio llamado Blogger. Por ello, Twitter es algo bien diferente: se trata de una compleja red de información; un universo sin fin que sonoriza cerca de 65 millones de píos diarios. Dentro de todo este gorgoreo caótico, las especies permanecen identificables para el lector (no seguidor) que busca literatura – o lo que sea que se le acerque— entre las urracas que discuten sobre modas y espectáculos, los cuervos que devoran ojos, los frívolos buitres que desde sus alturas nos avisan en qué Starbucks de la ciudad se detienen a beber o las garzas que buscan la palabra exacta en un interminable lago idiomático. En resumidas cuentas, y dejando atrás nuestras referencias zoológicas, Twitter se establece como una radio que así como percibe “aire”, también sintoniza notas musicales en nuestra estación favorita. La elección de a quién seguir es exclusiva del lector, así como el radioescucha establece la estación de su predilección.
<br />Por otra parte, una editorial del mes de agosto de 2010 de la Revista Nexos se lanzaba a proponer una definición (contenida en 140 caracteres, por supuesto) de aquello que se pudiera significar twittear:
<br />
<br />Acto de enviarse mensajes digitales que dan cuenta del estado en que se encuentra un individuo y sin rebasar los 140 caracteres con espacios.
<br />
<br />Creo que el intento de Nexos es parcialmente correcto, o lo sería completamente si nos refiriéramos a aquél Twitter primigenio que se desenvolvió del AOL INSTANT MESSENGER proporcionado en aquél artefacto que en México recordamos como Beeper, y que años después se trasladó a los celulares (de ahí la regla de los 140), y cuyo primer mensaje fue entre dos de sus tres creadores, Biz Stone y Jack Dorsey: “Bebo pinot noir después de un masaje en el Valle de Napa”.
<br />Por su parte, un lector anónimo de Nexos proporcionó una definición un poco más exacta: “Acto de publicar mensajes de hasta 140 caracteres con espacios que responden a la pregunta: ¿Qué pasa?” El detalle de responder a la pregunta “¿Qué pasa?” acerca sólo un poco a este lector, ya que parece olvidarse que el Twitter de nuestros días contiene sólo texto, pero también un sinnúmero de referencias que nos llevan a elementos metatextuales (videos, música, blogs, etc.) que nos guían a navegar por otros sitios fuera de Twitter. Visto de esta forma, el universo cabe en sólo 140 caracteres, y si todo el universo cabe en apenas 140 caracteres, ¿por qué no pensar que también cabe la literatura?
<br />Ya Alberto Chimal (@albertochimal) en su ensayo “Tuiteratura” nos evitó la tarea de acudir a la RAE —en su versión online, para no desentonar— para revisar el significado de literatura: “arte que emplea como medio de expresión una lengua.” Hoy nadie se atreverá a negar con total certeza que la literatura no usa como vehículo exclusivo el papel de un libro, como nadie se atrevería a reconocer que la literatura breve tiene su origen en la tradición de los relatos orales. Contradecir esto sería como exponer que el pintor que trabaja sobre óleo es más pintor que el muralista. ¿Entonces por qué se tiende a identificar a la expresión literaria como un sinónimo de todo aquello que está escrito en un libro? En contrapartida, Chimal propone que “el medio de Twitter como un contenedor de semejante expresión [literaria], condicionada parcialmente por las condiciones del medio, pero capaz de superarlas… o, mejor aún, de aprovecharlas: de cambiar su forma para ajustarse a lo que el medio le pide y a la vez de descubrir, en esa forma, posibilidades que nadie había imaginado antes.”
<br />¿Y qué es lo que el medio le exige? Evidentemente, Chimal se está refiriendo a los 140 caracteres, pero más allá de eso, se refiere también a “la experiencia de lo efímero puede ser una experiencia estética.” De tal forma, y debido a que el lector cada vez posee menos tiempo (menos voluntad, quizá) para leer, los textos breves alcanzan en la actualidad una fuerza insospechada. Sin embargo, muchos han confundido esta brevedad con simpleza, entendida ésta como la característica de un producto inacabado o imperfecto y que, por lo tanto, no puede ser considerado literatura en su sentido más puro —o purista. Contradiciendo estos puntos de vista, nos encontramos con Clara Obligado, antologuista de la colección “Sea breve, por favor”, quien advierte que el proceso de lectura de una minificción requiere de un “lector más atento, más formado que el que accede normalmente a una novela o un libro de cuentos: hay que estar dispuesto a cazar dobles juegos y un sinfín de figuras retóricas que son las que usa el autor y que explican que el género sea genial para enseñar a escribir.” Sin embargo, a pesar de esto que podríamos llamar falsa simpleza, Obligado sentencia: [la minificción] sirve para estos tiempos de aceleración, pero no quiere decir que sean superficiales; rápido y superficial, en la minificción, no va junto.”
<br />Como muestra de ello, citaremos “Conjunción” de Ángel Osorio, uno de los autores seleccionados por Obligado:
<br />
<br />"Yo grité. Tú torturabas. Él reía. Nosotros moriremos. Vosotros envejeceréis. Ellos olvidarán".
<br />
<br />Es evidente que esta minificción (microcuento, específicamente) responde a cabalidad con la teoría de iceberg de Hemingway: lo sustancial de este cuento está por debajo de su superficie y lo dicho esconde tras de sí un mensaje, sino oculto, al menos cifrado para un lector que posee el conocimiento o la sensibilidad de plantarse frente a los procesos militares en Sudamérica, por ejemplo. El texto de Osorio, así, maquilla en una conjugación simple de varios verbos el autoritarismo y la actitud de los personajes (emulando agentes históricos) en el tiempo. Sin duda, no estamos ante un texto simple.
<br />Debido a estos tiempos de aceleración que refiere Obligado, Twitter se ha convertido en un excelente vehículo para todos aquellos textos breves que acuñados en la inmediatez buscan plantarse en la memoria o en la sorpresa del lector para así afianzarse e, incluso, auto reproducirse (me refiero al retuit). Estos textos, por tanto, y volviendo a nuestras referencias aviarias, tienen que aprender a picar y comer, no masticar y deglutir. De esta forma, siguiendo a Chimal, podemos entender como tuiteratura aquella que “está hecha de textos de extensión mínima (140 caracteres o menos, por supuesto) que transcurren de prisa; que exigen contundencia, precisión o capacidad evocativa para volverse memorables y que saltan entre los géneros comúnmente establecidos: muchas veces son textos anfibios (minirrelatos que semejan haikús, aforismos, donde todo se subordina a una idea poética) o de categoría consideradas marginales o ínfimas.”
<br />Centrando nuestra atención exclusivamente en la minificción, tenemos que recordar que la minificción no nació en Twetter. El género que, a su vez se subdivide en microcuento (un texto breve que desenvuelve algún conflicto siguiendo una trama, de forma casi siempre lineal) y microrrelato (texto breve que desenvuelve la idea, ocurrencia, humor, del autor), posee una amplia práctica en la tradición hispánica, tanto así que Lauro Zavala ha considerado que el español puede ser considerado como su lingua franca. Como muestra de ello, podemos entender que el debate referente a la Twiteeratura en el mundo hispánico tiende a comprender la creatividad plasmada en este medio, mientras que en el mundo anglosajón hablar del término Tweeteratura inmediatamente remite a la iniciativa de dos estudiantes de la Universidad de Chicago por llevar —yo diría, reducir— grandes obras clásicas, como La Divina Comedia de Dante, a una serie compuesta por no más de 20 twetts a ser publicadas por la editorial Penguin. Es decir, pareciera ser el mundo anglosajón no propone ninguna evolución del género, sino hacer que los que nunca leyeron lean aquello que debieron leer y, para ello, tendrán que utilizar la inmediatez del twitter como gancho.
<br />Retornando a la discusión en el mundo hispánico, Nestor García Caclini concluye que “la Tuiteratura es otro ejemplo [de la apertura del medio para prácticamente cualquier persona]: con frases muy cortas se puede hacer una creación verbal estéticamente significativa. Pero al ver la fascinación que producen estas nuevas redes: por un lado dan la sensación de que por fin aquella utopía de la vanguardia según la cual todos seremos artistas se está realizando. Pero, también hay mucha chatarra.” En contrapartida tenemos a aquellos que no ven en Twitter ninguna oportunidad para la literatura, tal es el caso del periodista Sergio González Rodríguez quien sentencia:
<br />
<br /><blockquote>La Twitter literatura al final es info-entretenimiento: un pasatiempo más de la ultra-contemporaneidad. Antes de que se logre un producto literario en Twitter digno de ser recordado, surgirá una herramienta más divertida aún que Twitter, y así sucesivamente: no hay que confundir el instrumento con la materia imaginativa: nunca más plumas, ni más papel, ni más computadoras, ni más teclados, ni conexiones más veloces hicieron mejores escritores ni mejores obras literarias, el medio es eso, un simple medio. Que nadie se haga las ilusiones de que a través de Twitter ha descubierto una veta que trastornará la humanidad a golpe de compulsiones expresivas por muy ingeniosas que parezcan. La Twitter poesía y la Twitter narrativa o la Twitter aforística son despojos de la letra impresa para aquellos que no les interesa leer libros ni esmerarse en un escrito que exija algo más que tuit, tuit.</blockquote>
<br />
<br />No puedo manifestarme a favor de las ideas de González, ya que parece no estar muy bien informado de las posibilidades que este espacio abre como la construcción interminable de cadáveres exquisitos o, aún más complejo, el relato de una SerialChicken que se pasea por Barcelona y que, además, puede ubicarse el sitio de sus asesinatos a través de 4square (ubicación geográfica en tiempo real); ni qué decir ya sobre la iniciativa de varios escritores por partirse y jugar con la creación de heterónimos que viven su propia vida, su propia ficción, un “yo performativo”. De esta forma, si otras artes encuentran nuevos espacios, como la música en MySpace o las artes plásticas salen de los museos para alojarse en la calle misma, podría ser que la literatura esté abriendo brecha a lugares que están más allá del libro, de las lecturas ante un público somnoliento, es decir, que esté dejando de ser tan acartonada y aburrida, sin que esto signifique abandonar su tarea primordial: expresarse a través del lenguaje. A este respecto, el escritor brasileño y agitado(r) cultural Marcelino Freire (@MarcelinoFreire) comenta:
<br />
<br /><blockquote>Muchos chicos, que son obligados a leer a Machado de Assis en la escuela, encuentran todo eso muy aburrido. Y no los culpo, pues hoy la literatura es tratada como si estuviera muerta. Se podría usar un samba o un rap para explicar quién fue Machado. Hoy, una persona carga 1500 canciones en la bolsa y puede ver más de 100 canales en la televisión. Con tantas opciones, ¿por qué tendría que parar a leer un libro? Es por eso que la literatura tiene que estar conectada</blockquote>.
<br />
<br />Así, concuerdo más con la propuesta de Chimal y de Freire: Twitter es un laboratorio… ¿de literatura? Preguntaría Rivera Garza para contestarse a sí misma: de literatura, no lo sé, pero lo es de escritura. Lo fructífero de todo esto, es que una discusión está sobre la mesa y algunos escritores (tuiteros todos ellos) comienzan a meditar sobre el Twitter y los alcances que tiene esta herramienta para su propio desenvolvimiento creativo. Así, algunos los utilizaran como un medio para formular ideas, minificciones; otros como una forma muy eficiente de publicitarse; otros más como una forma de entrar en contacto directo con sus lectores (y fans) y otros más, simplemente, para entretenerse un rato compartiendo recetas de repostería. Y es que, como todo en Twitter, las posibilidades parecen infinitas y la decisión del canto de qué ave se quiere escuchar, como siempre, reside en el lector.
<br />
<br /><span style="font-weight: bold;">Pájaros Disecados</span>
<br />
<br />No pude resistirme a construir una breve exposición de pájaros disecados, recordando una idea de Vivian Abenshushan (@zingarona) sobre plasmar tuits en un papel. Tomo mis riesgos y comparto lo que considero los ejemplares más frescos de aquellos a quienes leo. Sin más:
<br />
<br />
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medium none;" border="1" cellpadding="0" cellspacing="0"> <tbody><tr style=""> <td style="width: 224.45pt; border: 1pt solid windowtext; padding: 0cm 5.4pt;" valign="top" width="299"> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; line-height: 115%;" align="center"><b style=""><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" >Microcuento<o:p></o:p></span></b></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: 1pt 1pt 1pt medium; border-style: solid solid solid none;" valign="top" width="299"> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; line-height: 115%;" align="center"><b style=""><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" >Microrrelato<o:p></o:p></span></b></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; line-height: 115%;" align="center"><b style=""><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></b></p> </td> </tr> <tr style="height: 83.85pt;"> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid; height: 83.85pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/albertochimal" title="Alberto Chimal"><span style="" lang="ES-MX">albertochimal</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Alberto Chimal</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">De viaje hacia el pasado, quise escribir. Como todos, pensé en agregar, y siempre. </span><span lang="PT-BR">Hasta que llega el olvido, concluí.<o:p></o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none; height: 83.85pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/EduardoGaleano" title="Eduardo Galeano"><span style="" lang="ES-MX">EduardoGaleano</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Eduardo Galeano</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">En el siglo XX la mitad del mundo sacrificó la justicia en nombre de la libertad y la otra sacrificó la libertad en nombre de la justicia...<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> </tr> <tr style=""> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/besodelinfierno" title="Mariana Luna"><span style="" lang="ES-MX">besodelinfierno</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Mariana Luna</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">ayer me dejaron un papelito en la banca.... te ayudaré a venir si vienes y a no venir si no vienes, decía.<o:p></o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/jnpgonzal" title="Juanpablo González-G"><span style="" lang="ES-MX">jnpgonzal</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Juanpablo González-G</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Voy desencantándome de lo preferible. Pienso que hay un paréntesis menos luminoso, un contener la respiración más largo...<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> </tr> <tr style=""> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/colibrizurdo" title="Adolfo Ramírez"><span style="" lang="ES-MX">colibrizurdo</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Adolfo Ramírez</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Mi parámetro de medición de cómo se acaba la vida son los timbres. Antes los tocaba y me echaba a correr, ahora ofrezco productos para el hogar<o:p></o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/taka_tako_tak" title="Catalina Hernández Q"><span style="" lang="ES-MX">taka_tako_tak</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Catalina Hernández Q</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Me vestí bonito y me eché labial, porque quiero inventar mis propios ritos seculares, para que la vida no se me pase así sin más.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> </tr> <tr style=""> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/alan_pasos" title="Héctor Lampazos"><span style="" lang="ES-MX">alan_pasos</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Héctor Lampazos</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span class="icons"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Despierto me absorbieron los moscos, dormido me consumieron las hormigas.<o:p></o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/dtarazonav" title="Daniela Tarazona"><span style="" lang="ES-MX">dtarazonav</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Daniela Tarazona</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">La transparencia de los cuerpos, el agua de rosas, la vela encendida, la bocanada de humo: cosas de fantasmas.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> </td> </tr> <tr style=""> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/paloma_zl" title="Paloma Zubieta López"><span style="" lang="ES-MX">paloma_zl</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Paloma Zubieta López</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Capitaneada por Achab, la noche nos seduce para ir en pos de la muerte blanca.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/elnocturno" title="Mauricio Schwarz"><span style="" lang="ES-MX">elnocturno</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Mauricio Schwarz</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">La irracionalidad aumenta logarítmicamente según la multitud. La razón, se diluye homeopatéticamente.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> </tr> <tr style=""> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/JuanVilloro56" title="Juan Villoro"><span style="" lang="ES-MX">JuanVilloro56</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Juan Villoro</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Fui a la casa de un millonario. Todo era de mal gusto. Sólo había algo digno de ser robado: la alarma.<o:p></o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/criveragarza" title="cristina riveragarza"><span style="" lang="ES-MX">criveragarza</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">cristina riveragarza</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Por eso Tijuana nunca dejará de existir. Por todas las cosas que no voy a decir.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> </tr> <tr style="height: 45pt;"> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid; height: 45pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/jezsalazar" title="Jezreel Salazar"><span style="" lang="ES-MX">jezsalazar</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Jezreel Salazar</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Ella amaba lo contraproducente. Yo la amaba a ella. </span><span lang="PT-BR">Terminé encarcelado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><o:p> </o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none; height: 45pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/isadorablee" title="Claudiadorable"><span style="" lang="ES-MX">isadorablee</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Claudiadorable</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Soy rubia del cerebro para adentro.<o:p></o:p></span></p> </td> </tr> <tr style="height: 33pt;"> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid; height: 33pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/ladarielita" title="Dariela Romero"><span style="" lang="ES-MX">ladarielita</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Dariela Romero</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Cada noche practicaba un acorde. Siete años después pudo llevarle serenata.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none; height: 33pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/LaSeductra" title="Ana Ceci Escobar "><span style="" lang="ES-MX">LaSeductra</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Ana Ceci Escobar </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span class="icons"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Miren es un androide hecho por los gringos: E (r) (u) V I (e) L = Evil! </span><span lang="PT-BR">I rest my case.<o:p></o:p></span></p> <p style="text-align: justify;"><span class="tweet-user-name"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></span></p> </td> </tr> <tr style="height: 48pt;"> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid; height: 48pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/ese_ka" title="MariposasRevolotean"><span style="" lang="ES-MX">ese_ka</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">MariposasRevolotean</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span class="icons"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Se planea una conspiración. Esto no es un simulacro, repito: ESTO NO ES UN SIMULACRO.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none; height: 48pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/harmodio" title="harmodio"><span style="" lang="ES-MX">harmodio</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">harmodio</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Mexicanos: no se confundan. Si Túnez, Egipto, España o Siria se levantan es porque son países que van muy mal. </span><span lang="PT-BR">Ustedes sigan sentados.<o:p></o:p></span></p> </td> </tr> <tr style="height: 71.25pt;"> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid; height: 71.25pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/zingarona" title="Vivian Abenshushan "><span style="" lang="ES-MX">zingarona</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">Vivian Abenshushan </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">la historia temible de un niño que provocaba catástrofes tifones tsunamis terremotos cada vez que ponía un dedo sobre el mapamundi<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" ><o:p> </o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none; height: 71.25pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/lintones" title="enrique na"><span style="" lang="ES-MX">lintones</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">enrique na</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">Debajo de las ciudades, corren afluentes de existencias deformadas. En sus bordes se pueden leer los secretos enterrados en lo profundo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span class="tweet-user-name"><span style=""><o:p> </o:p></span></span></p> </td> </tr> <tr style="height: 64.15pt;"> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt; border-style: none solid solid; height: 64.15pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/MarcelinoFreire" title="Marcelino Freire">MarcelinoFreire</a><span class="tweet-user-name"> </span><span class="tweet-full-name">Marcelino Freire</span><span class="tweet-user-name"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR">CONTO NANICO NÚMERO 188: - O que você faz com este pinto na mão? / -Vou cozinhar.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:11pt;" lang="PT-BR" ><o:p> </o:p></span></p> </td> <td style="width: 224.45pt; border-width: medium 1pt 1pt medium; border-style: none solid solid none; height: 64.15pt;" valign="top" width="299"> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span lang="PT-BR"><a href="http://twitter.com/#%21/SibilaX" title="SibilaX"><span style="" lang="ES-MX">SibilaX</span></a></span><span class="tweet-user-name"><span style="" lang="PT-BR"> </span></span><span class="tweet-full-name"><span style="">SibilaX</span></span><span class="tweet-user-name"><span style=""> </span></span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="">No digo que yo tenga mucho, `pero tengo todavía la búsqueda intensa y una esperanza violenta.<o:p></o:p></span></p> <p style="text-align: justify;"><span class="tweet-user-name"><o:p> </o:p></span></p> </td> </tr> </tbody></table>
<br /><div style="text-align: right;">
<br /><span style="font-size:130%;">Twitteroff: Armando Escobar G (<a href="http://twitter.com/#%21/Escarman">@Escarman</a>)</span>
<br /></div></div>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-86307920261611386072011-05-16T18:18:00.005-05:002011-05-16T18:34:45.729-05:00Un homenaje<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkMYelqmofRgyn9uy7OERAytFw3uUyxN64tLX7gLWF5O_RQCgu6F7BdQnot9etzUjDbnLrQwKV_5AEED6GQ-SGTionfI5XeoGcdJymLkqJhiF7VWQ14qiCGor9Va2iNl3juSqQpA/s1600/rulfo.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 337px; height: 229px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkMYelqmofRgyn9uy7OERAytFw3uUyxN64tLX7gLWF5O_RQCgu6F7BdQnot9etzUjDbnLrQwKV_5AEED6GQ-SGTionfI5XeoGcdJymLkqJhiF7VWQ14qiCGor9Va2iNl3juSqQpA/s200/rulfo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5607460713180006498" border="0" /></a><br /><span style="font-size:180%;"></span><blockquote><span style="font-size:180%;"><br /><br />VINE A COMALA PORQUE ME DIJERON QUE ACÁ VIVÍA MI PADRE, UN TAL PEDRO PÁRAMO</span></blockquote><br /><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">”Jeg kom til Comala, fordi jeg havde fået at vide, at her boede min far, en vis Pedro Páramo”</span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">”Jag kom till Comala för att man hade sagt mig att där bodde min far, en man vid namn Pedro Páramo.” </span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">"Comala Я пришел сюда потому, что я сказал, что мой отец жил один Педро Парамо."</span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">"Přišel jsem na Comala, protože jsem řekl, můj otec žil tady, jeden Pedro Páramo" </span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">"Ich bin nach Comala gekommen, weil mir gesagt wurde, dass hier mein Vater lebt, ein gewisser Pedro Páramo."</span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">"Venni a Comala perché mi avevano detto che qui viveva mio padre, un certo Pedro Páramo"</span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">“Je suis venu à Comala parce que j'ai appris que mon père, un certain Pedro Paramo"</span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">"I came to Comala because I was told my father lived here, he is a man named Pedro Paramo”</span></h6><span style="font-size:180%;"><br /></span><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":"msg"}"><span class="messageBody" style="font-size:180%;">"Vim a Comala porque me disseram que aquí vivia meu pai, um tal Pedro Páramo." </span></h6><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:130%;">Juan Rulfo (Sayula, Jalisco, 16 de mayo de 1917 - México, D. F., 7 de enero de 1986)</span></div>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-27219154647644349102011-04-30T01:06:00.002-05:002011-04-30T01:10:50.694-05:00Por ahí dicen que Idea Vilariño dedicó este poema a... nada más y nada menos que Juan Carlos Onetti, cuando terminó una relación secreta. Y "Los adioses" de Onetti están implícitamente dedicados a Vilariño, como respuesta. <br /><br /><iframe width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/zufKRF2ZJSs" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />YA NO<br /><br />Ya no será,<br />ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo<br />no coseré tu ropa, no te tendré de noche<br />no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui<br />por qué me amaron otros.<br /><br />No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca<br />ni si era de verdad lo que dijiste que era,<br />ni quién fuiste, ni qué fui para ti<br />ni cómo hubiera sido vivir juntos,<br />querernos, esperarnos, estar.<br /><br />Ya no soy más que yo para siempre y tú<br />Ya no serás para mí más que tú.<br />Ya no estás en un día futuro<br />no sabré dónde vives, con quién<br />ni si te acuerdas.<br /><br />No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.<br />No volveré a tocarte. No te veré morir.ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-76455796546172309482011-04-25T15:21:00.004-05:002011-04-25T16:56:29.117-05:00Tres obras de los tres pintores favoritos de J. C. Onetti.<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:180%;"><span style="font-size:100%;"></span><blockquote><span style="font-size:85%;">En 1937, Onetti esboza afirmaciones realmente iluminadoras: "Siempre he sacado poca o ninguna utilidad de mis lecturas sobre técnicas y problemas literarios; casi todo lo he aprendido de la divina habilidad de combinar frases y palabras ha sido en críticas de pintura"... Onetti no escoge arbitrariamente, sino que sobresalen tres nombres, entre muchos que comenta: Henri "El Aduanero" Rosseau, Paul Cezánne y Paul Gaughin, sobre todo los dos últimos.<br /><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">Onetti, Juan Carlos, <span style="font-style: italic;">Cartas de un joven escritor. Correspondencia con Julio E. Payró</span> (ed. crit. Hugo Verani), México, Era, 2009.</span><br /></div></blockquote></span><br /></div><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" ><br /><br />- Henri Rousseau</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/7/7e/Henri_Rousseau_010.jpg/800px-Henri_Rousseau_010.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 349px; height: 223px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/7/7e/Henri_Rousseau_010.jpg/800px-Henri_Rousseau_010.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">La bohémienne endormie</span>, 1897.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/82/Henri_Rousseau_004.jpg/800px-Henri_Rousseau_004.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 317px; height: 224px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/82/Henri_Rousseau_004.jpg/800px-Henri_Rousseau_004.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">La guerre</span>, 1894<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><img src="file:///C:/Users/Ito/AppData/Local/Temp/moz-screenshot-4.png" alt="" /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/3/3a/Henri_Rousseau_011.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 334px; height: 271px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/3/3a/Henri_Rousseau_011.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span class="fn"><span style="font-style: italic;">La charmeuse de Serpents</span>, 1907</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" ><br />- Paul Gauguin</span><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.painting-palace.com/files/263/26224_Eii_Haere_ia_oe_Woman_Holding_a_Fruit__f.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 281px; height: 369px;" src="http://www.painting-palace.com/files/263/26224_Eii_Haere_ia_oe_Woman_Holding_a_Fruit__f.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Mujer con fruto</span>,<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/2/29/Paul_Gauguin_103.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 352px; height: 287px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/2/29/Paul_Gauguin_103.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><i>Le sculpteur Aubé et son fils, 1882<br /><br /><br /></i><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/a/a1/Paul_Gauguin%2C_Interieur_du_peintre_Paris%2C_rue_Carcel_%281881%29_-_01.jpg/753px-Paul_Gauguin%2C_Interieur_du_peintre_Paris%2C_rue_Carcel_%281881%29_-_01.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 359px; height: 286px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/a/a1/Paul_Gauguin%2C_Interieur_du_peintre_Paris%2C_rue_Carcel_%281881%29_-_01.jpg/753px-Paul_Gauguin%2C_Interieur_du_peintre_Paris%2C_rue_Carcel_%281881%29_-_01.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span class="fn"><span style="font-style: italic;">Interieur des Malers in der Rue Carcel,</span> 1881</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >- Paul Cézanne</span><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/9/98/Paul_C%C3%A9zanne_179.jpg/777px-Paul_C%C3%A9zanne_179.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 495px; height: 196px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/9/98/Paul_C%C3%A9zanne_179.jpg/777px-Paul_C%C3%A9zanne_179.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><i>Bodegón con manzanas y naranjas</i>, 1895-1900.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://i283.photobucket.com/albums/kk313/Frekkken_snork/ClioTeam1964MagritteLHommeauchap-1.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 284px; height: 311px;" src="http://i283.photobucket.com/albums/kk313/Frekkken_snork/ClioTeam1964MagritteLHommeauchap-1.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">L´homme a chapeau melon, </span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/86/Paul_C%C3%A9zanne_031.jpg/715px-Paul_C%C3%A9zanne_031.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 388px; height: 189px;" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/86/Paul_C%C3%A9zanne_031.jpg/715px-Paul_C%C3%A9zanne_031.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">La casa del ahorcado</span>, 1873.<br /><br /><div style="text-align: right;"><br /></div>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-77098725342541037182011-04-13T11:48:00.002-05:002011-04-13T11:49:34.664-05:00La cena<span style="font-weight: bold;">A ceia</span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">La cena, que recrea y enamora.<br />San Juan de la Cruz.<br /></span></div><br /><div style="text-align: justify;">Tive que correr através de ruas desconhecidas. O fim da minha marcha parecia correr diante dos meus passos, e a hora do encontro batia já nos relógios públicos. As ruas estavam sós. Serpentes de luminárias elétricas dançavam diante dos meus olhos. Em cada instante surgiam rotundas circulares, jardins semeados, cujo verdor, à luz artificial da noite, cobrava uma elegância irreal. Creio ter visto múltiplas torres —não sei se nas casas, nas rotundas— que ostentavam aos quatro ventos, por uma iluminação interior, quatro redondas esferas de relógio.<br /> Eu corria, incitado por um sentimento supersticioso da hora. Se os nove toques do sino, disse para mim, me surpreendem sem ter a mão sobre a aldrava da porta, algo funesto acontecerá. E corria freneticamente, enquanto recordava ter corrido numa mesma hora por aquele sítio e com igual desejo. Quando?<br /> Ao fim os deleites daquela falsa lembrança absorveram-me e então tornei ao meu passo normal sem perceber. De quando em quando, desde as intermitências da minha meditação, via que estava em outro sitio, e que desenvolviam ante mim novas perspectivas de luminárias, de jardins semeados, de relógios iluminados... Não sei quanto tempo passou, enquanto isso eu dormia no enjôo da minha respiração agitada.<br /> De repente, nove sonoros toques de sino escorregaram com metálico frio sobre a minha epiderme. Os meus olhos, na última esperança, caíram sobre a porta mais próxima: aquele era o fim.<br />Então, para dispor o meu ânimo, recuei até os motivos da minha presença naquele lugar. De manhã, o correio tinha-me levado uma carta breve e sugestiva. No ângulo do papel liam-se, manuscritos, os traços de uma casa. A data era do dia anterior. A carta dizia só: “A Dona Magdalena e a sua filha Amalia esperam por si para jantar amanhã, às nove da noite. Ah, se não faltar!...”.<br />Nenhuma letra mais.<br />Eu consinto sempre nas experiências do imprevisto. O caso, além disso, oferecia um singular atrativo: o tom, familiar e respeitoso ao mesmo tempo, com que o anónimo designava aquelas senhoras desconhecidas; a ponderação: “Ah, se não faltar!”, tão vaga e sentimental, que parecia suspensa sobre um abismo de confissões, tudo contribuiu a me decidir. E fui com o anseio de uma emoção informulável. Quando, às vezes, nos meus pesadelos, evoco aquela noite fantástica (cuja fantasia está feita de coisas cotidianas e cujo mistério único cresce sobre a humilde raíz do possível), parece-me ofegar através de ruas de relógios e torreões, solenes como esfinges na calçada de algum templo egípcio.<br />A porta abriu-se. Eu estava virado para a rua e vi, de súbito, cair sobre o chão um quadro de luz que projectava, junto a minha sombra, a sombra de uma mulher desconhecida.<br />Virei-me: com a luz pelas costas e sobre os meus olhos deslumbrados, aquela mulher não era para mi mais que uma silhueta, onde a minha imaginação pôde pintar vários ensaios de fisionomia, sem que nenhum deles correspondesse ao contorno, em quanto que eu balbuciava alguns cumprimentos e explicações.<br />—Faça favor de entrar, Alfonso.<br />E entrei, assombrado de me ouvir chamar como em casa. Foi uma decepção o vestíbulo. Sobre as palavras românticas da carta (ao menos a mim pareciam-me românticas), eu tinha fundado a esperança de encontrar-me como uma antiga casa, cheia de tapetes, velhos retratos e grandes poltronas; uma antiga casa sem estilo, mas cheia de respeitabilidade. Em vez disso, encontrei-me com um vestíbulo diminuto e com uma escadinha frágil, sem elegância; o que mais bem prometia dimensões modernas e estreitas no resto da casa. O chão era de madeira encerada; os raros móveis tinham aquele luxo frio das coisas de Nova York, e na parede atapetada de verde claro, gesticulavam, como imperdoável signo de trivialidade, duas ou três máscaras japonesas. Até cheguei a duvidar... Mas levantei o olhar e fiquei tranquilo: ante mim, vestida de preto, esbelta, digna, a mulher que me recebeu indicava-me a porta da sala. A silhueta dela tinha-se colorido já de facções; a cara haver-me-ia resultado insignificante se não fosse por uma expressão marcada de piedade; os cabelos castanhos, um bocado frouxos no penteado, acabaram de precipitar uma estranha convicção na minha mente: todo aquele ser pareceu-me pregar-se y formar-se às sugestões de um nome.<br />—Amalia?—perguntei.<br />—Sim. E pareceu-me que eu próprio me respondia.<br />A sala, como a tinha imaginado, era pequena. Mas a decoração, respondendo aos meus desejos, chocava notoriamente com a decoração do vestíbulo. Ali estavam os tapetes e as grandes cadeiras respeitáveis, a pele de urso no chão, o espelho, a lareira, os jarrões; o piano de castiçais cheio de fotografias e as pequenas estátuas — o piano que ninguém toca—, e junto do estrado principal, o cavalete com um retrato amplificado e claramente alterado: um senhor de barba partida e boca tosca. <br />A Dona Magdalena, que já me esperava instalada numa poltrona vermelha, vestia também de preto e levava no peito uma daquelas jóias grossíssimas dos nossos pais: uma esfera de vidro com um retrato interior, cingida por um anel de ouro. O mistério do parecido familiar apoderou-se de mim. Os meus olhos iam, inconscientemente, da Dona Magdalena à Amalia. A Dona Magdalena que o notou, ajudou as minhas investigações com alguma exegese oportuna.<br />O mais adequado teria sido sentir-me incómodo, manifestar-me surpreendido, provocar uma explicação. Mas A Dona Magdalena e a filha Amalia hipnotizaram-me, desde os primeiros instantes com seus olhares paralelos. A Dona Magdalena era uma mulher de sessenta anos; e por isso consentiu deixar a filha aos cuidados da iniciação. Amalia conversava; Dona Magdalena olhava-me; eu estava entregado à minha aventura.<br />À mãe coube—é obrigado— lembrar-nos que estávamos na hora de jantar. Na sala de jantar a conversa tornou-se mais geral e corrente. Eu acabei de me convencer que aquelas senhoras não tinham querido mais que convidar-me a jantar, e à segunda copa de Chablis senti-me mergulhado num perfeito egoísmo do corpo cheio de generosidades espirituais. Falei, ri, e desenvolvi tudo o meu engenho, tentando interiormente de dissimular a irregularidade da minha situação. Até aquele instante as senhoras tinham procurado parecer-me simpáticas; desde então senti que eu próprio tinha começado a ser-lhes agradável.<br />O ar piedoso da cara da Amalia espalhava-se, por momentos, à cara da mãe. A satisfacção, completamente fisiológica, do rosto da Dona Magdalena descia às vezes, ao da filha. Parecia que estes dois motivos flutuassem no ambiente, voando de uma cara à outra.<br />Nunca imaginei os agrados daquela conversação. Ainda que ela sugerisse não sei que evocações de Sudermann, com frequentes voltas ao difícil campo das responsabilidades domesticas e —como era natural em mulheres de espírito forte— súbitos relâmpagos ibsenianos, eu sentia-me com a vontade de casa de alguma tia viúva e perto de alguma prima, amiga da infância, que já começou a ser solteirona.<br />No principio, a conversação girou toda sobre as questões comerciais, económicas, com o que as duas mulheres pareciam estar à vontade. Não há melhor assunto que este quando somos convidados à mesa de alguma casa onde não somos de confiança.<br />Depois, as coisas seguiram de outro modo. Todas as frases começaram a voar ao redor de algum distante pedido. Todas tendiam a um fim que eu mesmo nem imaginava. No rosto da Amalia apareceu, ao fim, um sorriso agudo, inquietante. Começou visivelmente a combater contra alguma interna tentação. A boca dela batia, às vezes, com a ânsia das palavras, e acabava sempre a suspirar. Os olhos dela dilatavam-se de repente, fitando-se com tal expressão de espanto na parede que estava por trás de mim, que mais de uma vez, assombrado, virei o rosto. Mas Amalia não parecia consciente do dano que me fazia. Continuava com os sorrisos, os assombros e os suspiros, em quanto eu tremia cada vez que os olhos dela miravam por cima da minha cabeça.<br />Ao fim, estabeleceu-se, entre a Amalia e a Dona Magdalena, um verdadeiro colóquio de suspiros. Eu já estava atrapalhado. Por cima da mesa e, por sinal, tão baixa que era um constante desconforto, pendurava a candeeiro de duas luzes. E sobre os muros projectavam-se as sombras desbotadas das duas mulheres, de tão forma que não era possível fixar a correspondência das sombras com das pessoas. Invadiu-me uma intensa depressão, e um principio de chatice foi-se apoderando de mim. Depois este convite inesperado:<br />—Vamos para o jardim.<br />Esta nova perspectiva fez-me recobrar os meus espíritos. Conduziram-me através de um quarto cujo asseio e sobriedade faziam pensar nos hospitais. Na oscuridão da noite pude adivinhar um jardinzinho pequeno e artificial, como de algum cemitério.<br />Sentamo-nos embaixo das videiras. As senhoras começaram a dizer-me os nomes das flores que eu não via, dando-se o cruel deleite de interrogar-me depois dos recentes ensinos. A minha imaginação, alterada por uma experiência tão longa de excentricidades, não encontrava repouso. Apenas podia ouvir e quase não me permitia responder. As senhoras sorriam (eu adivinhava) com pleno conhecimento do meu estado. Comecei a confundir as palavras delas com a minha fantasia. As explicações botânicas delas, hoje que as recordo, parecem-me monstruosas como um delírio: creio ter-lhes ouvido falar de flores que mordem e de flores que beijam; de caules que se arrancam de raíz e vos trepam como serpentes, até ao pescoço.<br />A obscuridão, o cansaço, o jantar, o Chablis, a conversa misteriosa sobre flores que eu não via (e ainda creio que não as havia naquele raquítico jardim), todo isto me foi convidando ao sonho; fiquei adormecido sobre o banco, debaixo das videiras.<br /><br />— Coitado capitão! — ouvi dizer quando abri os olhos. Cheio de ilusões foi para a Europa. Apagou-se a luz para ele.<br />Ao meu redor reinava a mesma oscuridão. Um vento leve e morno fazia vibrar as videiras. A Dona Magdalena e a Amalia conversavam a pé de mim, resignadas a tolerar o meu mutismo. Pareceu-me que tinham trocado de assentos durante o meu breve sonho; isso pareceu-me...<br />—Era capitão de artilharia — disse-me Amalia—; jovens e charmosos há mesmo.<br />A voz dela tremia.<br />E naquele ponto aconteceu algo que em outras circunstancias me haveria parecido natural, mas então me provocou um sobressalto que levo os meus lábios ao meu coração. As senhoras, até essa altura, só tinham-me sido perceptíveis pelo rumor da conversa e da sua presença. Naquele instante, alguém abriu uma janela na casa, e a luz veio cair, inesperada, sobre os rostos das mulheres. E— meu Deus! — vi-os iluminar-se de repente, autonômicos, suspensos no ar — perdidas as roupas pretas na oscuridão do jardim—e com a expressão de piedade gravada até a dureza nos traços. Eram como as caras iluminadas nos quadros de Echave el Viejo , astros enormes e fantásticos.<br />Saltei sobre os meus pés sem poder dominar-me já.<br />—Espere o Senhor— gritou então a Dona Magdalena—; ainda está a faltar o mais terrível.<br />E depois, falando para a Amalia:<br />—Ó minha filha, continua; este cavalheiro não pode deixar-nos agora e ir-se embora sem ouvir tudo.<br />—E bom— disse a Amalia—: o capitão foi para Europa. Passou de noite por Paris, devido a que tinha muita urgência de chegar a Berlim. Mas o seu desejo era conhecer Paris. Na Alemanha tinha de fazer não sei que estudos em alguma fábrica de canhões... Ao dia seguinte de ter chegado, perdeu a vista na explosão de uma caldeira.<br />Eu estava louco. Quis perguntar; que perguntaria? Quis falar; que diria? Que tinha sucedido perto de mim? Para que me tinham convidado?<br />A janela voltou a fechar-se, e os rostos das mulheres volveram a desaparecer. A voz da filha ressonou:<br />—Ai! Então, e só então, foi levado a Paris. A Paris que tinha sido tudo seu desejo! Veja só, passou debaixo do Arco da Estrela: passou cego debaixo do Arco da Estrela, adivinhando tudo ao seu redor. Mas o senhor falara-lhe de Paris, não é? Falara para ele do Paris que não pôde ver. Far-lhe-á tanto bem!<br />(“Ah, se não faltar!” “Far-lhe-á tanto bem!”) <br />E então me arrastaram para a sala, levando-me pelos braços como a um deficiente. Aos meus pés tinham-se enredado os guias vegetais do jardim; tinha folhas sobre a cabeça.<br />— Eis aqui — disseram mostrando-me um retrato. Era um militar. Levava um capacete guerreiro, uma capa branca, e os galões prateados nas mangas e nas pregas como três toques de clarim. Os formosos olhos, embaixo as alas perfeitas das sobrancelhas, tinham um império singular. Olhei para as senhoras: as duas sorriam como no desabafo da missão cumprida. Contemplei de novo o retrato; vi-me eu próprio no espelho; verifiquei a semelhança: eu era como uma caricatura daquele retrato. O retrato tinha uma assinatura e uma dedicatória. A letra era a mesma da carta anónima que eu tinha recebido de manhã. O retrato tinha caído das minhas mãos, e as duas senhoras olhavam-me com uma cômica piedade. Algo soou nos meus ouvidos como uma aranha de cristal batendo ao chão.<br />E corri, através de ruas desconhecidas. Dançavam as luminárias diante dos meus olhos. Os relógios dos torreões espiavam-me congestionados de luz... Meu deus! Quando alcancei, ofegante, a tábua familiar da minha porta, nove sonoros toques do sino tremeciam a noite.<br />Sobre a minha cabeça havia folhas; na minha casa de botão, uma flor modesta que eu não cortei. <br /></div><br /><br />Alfonso Reyes [1912]<br />(trad. Armando Escobar G)ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-12525292973784203142011-04-09T09:55:00.003-05:002011-04-09T10:11:20.463-05:00Los 12 consejos de Adanowsky para ser un artista<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.eluniversal.com.mx/img/2011/04/Esp/adanowskynt.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 302px; height: 380px;" src="http://www.eluniversal.com.mx/img/2011/04/Esp/adanowskynt.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Los 12 consejos de Adán Jodorowsky para ser un artista. Los traigo directamente del tuiter de su autor. Por cierto, muchos dijeron que eso lo había dicho su célebre y famoso padre, a lo que Adanowsky se limitó a remitir al consejos no. 10.<br />Yo también me quedo con el 10:<br /><br />1.Desnúdate en la calle, si te insultan o golpean, estarás listo para recibir lo mismo cuando seas famoso.<br />2.Tus amigos son tus peores consejeros, escúchate a ti mismo.<br />3. Si tienes padres con mente limitada,compra un cerdo vivo,pégale una foto de ellos,luego gritando rómpele el cráneo con un palo y cómetelo<br />4. El escenario es como tu casa, si quieres defecar es tu derecho, aprovecha, estás ahí para expresar lo que vibra en ti.<br />5. Si te odian es normal, quiere decir que existes. Sólo preocúpate si ya ...nadie habla de ti.<br />6. Nadie se moverá por ti, no seas flojo, hazte violencia, entra en la acción, ponte a crear sin jugar a ser un inválido.<br />7. Si lo que creas te parece malo no te preocupes, tíralo, nadie lo verá. Luego esfuérzate hasta que salga algo que te guste.<br />8. No inventes excusas para no crear. El hecho que lo desees quiere decir que eres capaz ...de hacerlo.<br />9. Tienes que tener mucha ambición, el artista sin ego no es un artista. Eres el mejor.<br />10.Te dirán que todo se hizo. Mándalos a la mierda. Nada se hizo como tú lo sientes.<br />11. Media hora diaria, piensa con entusiasmo en las cosas más feas, crueles y perversas. Un artista no tiene límites.<br />12. El creador impone su universo y las estrell ...as seguidoras lo encuentran.ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10112575.post-37665675245168203402011-04-07T00:07:00.004-05:002011-04-07T02:18:48.700-05:00Às vezes acontece<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF5jJ4lGNDAcKY7dA0JvNUv4dgMs5SaxorcHtLxepGCTxSX1Jm1lCooPjccepIPBssnqjX1NUo7B5JZqP6bE_PK1Kit7VBJO4BLySroLVAAZDWagUxEkJDwIH8DWyJ9HlbDXmyrg/s1600/INVITACION+FREIRE.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 205px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF5jJ4lGNDAcKY7dA0JvNUv4dgMs5SaxorcHtLxepGCTxSX1Jm1lCooPjccepIPBssnqjX1NUo7B5JZqP6bE_PK1Kit7VBJO4BLySroLVAAZDWagUxEkJDwIH8DWyJ9HlbDXmyrg/s320/INVITACION+FREIRE.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5592733657947621026" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">Às vezes acontece</span><br /><br /><div style="text-align: right;">Para Marcelino Freire<br /></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">Tendría que llegar temprano. Sí, es verdad, había mucho tráfico en Circuito. O eso pensaba, al menos para olvidar el hecho de que había salido tarde. Corre más rápido el carril de la izquierda, me salgo; no, mejor vuelvo a la derecha, me detengo.<br />Todo sucede mucho más rápido cuando los segundos llevan prisa. Pero tenía que calmarme, tenía que pensar qué es lo que preguntaría si la turma se ahogara, qué es lo que significaría en portugués esto o lo otro. Calma. Un falso amigo y olvidé el diccionario. Calma. Ayer no entendí mucho de lo que decía en <span style="font-style: italic;">YouTube.</span> Calma. Debí de haber leído esa otra entrevista; o aquel estudio, todo por la hueva de leer en inglés. No pienses en eso. Quedé de conectarme a las nueve. Calma. Faltan diez y apenas estoy en Revolución ¡Carajo! Calma. Calma. Calma. ¿Y si se va? Claro que no, no lo hará, habrá de imaginar que uno siempre tiene complicaciones con el computador. Si, tendrá que pensarlo...<br />Una ligação. Es SU. Está en su casa, ¿necesitas algo? ¿Todo listo? Bueno, S, te diría que estou fodido, que me levanté tarde, y que quedé en conectarme en... 2 minutos. Pero no dije eso, es claro. Mentí, le dije que estaría ahí en menos de 10 minutos (ajá). Pero sorprendentemente, assim foi. Todos los autos se abrieron como cuando Jim Carrey finge ser Dios. Às vezes acontece.<br />Al llegar, todo estaba em ordem: el salón aberto (un verdadeiro milagro en la FFyl), o computador (con Skype precargado), bocinas, proyector, y, sobre todo eso, un técnico cerca "por si algo falla". Todo se estaba alineando con los planetas. Una buena señal. Às vezes acontece.<br />En adelante, todo pasaría. Marcelino Freire ya estaba en línea. Armando, entiendes mi portugués, posso falar devagar; Armando, me conte algo de sua historia; Armando, acho que sería uma boa idéia ler alguns dos meus contos. Sí, con las traducciones que hemos hecho de tu trabajo, caramigo, la palestra es toda tuya.<br />Assim, simplesmente, los segundos se aplacaron y sólo dejaron pasar el tiempo en calma. Me olvidé que ayer no entendía el portugués pernambucano, me olvidé de los ojos abiertos, me olvidé de la inseguridad, de las manchas, de todos esos miedos y me dediqué a hacer lo que me gusta hacer. Y nada más. Às vezes acontece.<br />Hoy, me siento desfogado. Marcelino Freire me hace temblar las manos, nos asegura que es posible llegar al puerto deseado siguiendo las mismas cartas de navegación: La traducción conserva la fuerza y la raiva del portugués; escribo por venganza; agitado(r) cultural; quiénes somos nosotros para decir quem escribe y quem não; mis personajes ladran, minha literatura muerde; mar que arrebenta; recuerdo la voz de mi mãe, su canto en la cocina cuando habría comida en la mesa, sus patadas a gatos y gallinas cuando no habría; não escribo sobre la violencia, escribo sob a violencia; rescato la oralidad en cantos; quiero que mi literatura golpeé panelas en el juicio del lector; siempre hace falta uma palavra; confusión de la confusión; juego de palabras; imágenes que traduzcan, no que expliquen; hablar sobre la violencia, sem ser panfletario, sem ejercer juicio alguno; Brasil es la sexta economía mundial, ¿en dónde está?; al llegar a São Paulo me di cuenta que hablaba con sotaque; me di cuenta de mi diferencia; unas cuantas rimas; la literatura se está escribiendo desde las periferias; Graciliano Ramos, Julio Cortázar, Mario Bellatin, los concretos, Guimarães Rosa.<br />Una muchacha se levanta, abre el corazón, intenta en un portugués entrecortado: mi país me ha traicionado, tenho raiva.<br />Sabemos que se nos acabaron las palabras. Às vezes acontece.<br />Mientras vuelven, me detengo un poco, hago el intento de recordar todo lo dicho, todo lo aprendido en esta palestra de Marcelino Freire. Intento recordarlo todo, lo más importante, sin recurrir al viejo recurso de las memorias cansadas: el grabador de sonido, las pláticas de café.<br />Me detengo un poco. No recuerdo nada más. Sólo sé que estoy digiriendo, o quizá dirigiendo, todo lo que Marcelino nos ha dicho. Pero no me olvido, no olvido su entusiasmo, y tampoco que me ha llamado accidentalmente “profesor”, mientras que yo pienso que el que ha venido desde muy lejos a <span style="font-style: italic;">enseñar</span> es alguien más: un maestro que viajó a la ciudad de México y nos teledirigió sus palabras a través de un micrófono de <span style="font-style: italic;">Guitar Hero</span>. Às vezes acontece.</div>ItoCuazhttp://www.blogger.com/profile/04886355471986771938noreply@blogger.com1